Каждая смена - это спор
Мальчик открыл глаза и увидел его.
Точнее глаза. Кроме глаз Васе ничего не было видно - сверху надвинутая до самых бровей шапочка, снизу - маска.
Мужчину трясло от ожидания. Он ждал, когда его маленький пациент придёт в себя. А в ответ только чуть дрожащие веки и стабилизировавшийся пульс. Одна, две, три... секунды тянутся словно вечность... и вот, наконец, пробует открыть глаза. Смотрит, изучает, пока не понимает, что произошло.
- Ну, привет, Вася. С днем рождения! - произносит мужчина.
Мальчик ничего не понимает и просто хлопает ресницами. Вокруг всё белое, все в белом, суетятся.
Потом мужчина что-то говорит находящимся рядом двум женщинам, подмигивает мальчишке и уходит.
Очередная операция, длительностью несколько часов позади. Организм только сейчас даёт знак, что неплохо бы поесть и поспать. Мужчина тянет вниз маску, опускается на лавку и трет переносицу.
- Олег, поздравляю, еще один день рождения на твоём счету, - рядом садится его коллега и хлопает по плечу.
- Ага, - Олег даже не открыл глаз.
- Ты - молодец, на тебя все ровняются, родители тех малышей, что ты вытащил с того света, молится на тебя готовы.
- Глупости, я не икона. Это моя работа.
- Да, но у всех рано или поздно бывают промахи, а ты...
- А я поспорил, что в мою смену ни один человек не умрёт!
- С кем это? - не унимается коллега.
- Есть один... чудак... - Олег поднимает глаза в сторону дверей операционной.
Когда назойливый коллега-фанат уходит, мужчина устало улыбается глядя на серый силуэт у дверей:
- Не дождёшься, в мою смену тебе никто не достанется, - и показывает тающей в воздухе тени средний палец.