Я любительница пописать «стишки» ,именно «стишки»,по другому язык не поворачивается.
Недавно перечитывала свое «творчество»,и пришла к любопытным выводам как поменялось мое отношение к жизни, сами судите :
17 лет
Ухожу за незримые дали,
Только пыль бытия от следов.
Ухожу ,для того ,чтобы стали,
Души чище ,чем души богов,
И пусть будет в пути непогода,
И пусть трудно мне быть одной.
Что такое плохая погода,
Если ,хочешь ты стать святой.
Чистый юношеский максимализм.
В 26 лет.
Время враг твоей мечты ,
День за днем стареешь ты,
Все мечты так иллюзорны ,
Суета сует позорна .
Твое эго ,внешний вид ,
Никого не победит ,
Секс, либидо, антураж,
Ничего ,лишь пыль, кураж.
«Романтизьма», все меньше.
В 50 лет .
Пишу сегодня оду члену,
как не воспеть его в стихах .
он мускулист и с синей венкой,
всегда упрям и скор в делах.
всегда он лезет напролом ,
он сам решение проблем.
не знает нет и слов облом ,
руководитель всей системы.
но чаще малым карапузом,
свернувшись дождевым червем,
он где-то прячется под пузом ,
еще живой но не герой .
(часть оды)
Вот и вся жизнь от ангела до оды, куда ушел максимализм? Куда пропал весь «романтизьм».
У меня одной так все безнадежно? Напишите друзья.