Был летний вечер. Был небольшой дворик, на краю которого возвышался глинобитный домик с невысокой крышей. На дворике паслись несколько коз, щипая все еще зеленеющую траву, в тени нескольких фруктовых деревьев. В углу двора, в последних лучах заката солнца, поблескивал вычищенный медный казан (котел), лежавший на боку и упертый в стену забора.
В одной из комнат, на софе, уставившись в потолок открытыми глазами, лежал без движения больной старик. Рядом с ним, на краю софы, сидела старушка – его жена, поглаживая его высохшие руки и причитая вслух:
- О, Аллах! За что ты нас наказываешь? За что ты посылаешь неизлечимую болезнь на моего мужа, который всю свою жизнь трудился, не покладая рук? Ведь, только благодаря ему, у нас есть все то, что мы имеем сегодня! Разве за всю свою жизнь он огорчил или обидел кого-либо из людей? Разве не из-за его бесконечной доброты к окружающим нас людям, мы пользуемся уважением и любовью наших односельчан? Разве не своими руками он построил эт