Анатолий Фроленко

   Баллада о хлеборобе

        М.К.Синеокому

Я помню те руки,

Что травы косили.

И глаз васильковых их цвет,

Усталые лица

В морщинах и пыли

Которых милее на свете мне нет.

Я помню их песни,

Задор и радушье,

А главное их доброту,

Они всё старались что б жить стало лучше,

Свой труд воплощая в мечту.

"Пройдут года, 

Настанут дни такие, - 

Как пел однажды добрый человек, - 

Вот эти руки, руки молодые"...

Его давно на Свете больше нет.

Пускай и нет, но в памяти осталось

В каком восторге взгляд его горел,

Когда по полю босяком шагал он

И подымая руки, эту песню пел.

Я был юнцом

И слушал рот разинув,

С его ладоней не спуская глаз,

- Кем будешь ты? -

Меня тогда спросил он:

- Хотел бы я

Похожим быть на вас.

Он засмеялся,

Но глаза блеснули

И в блеске том я видел доброту,

Его уж нет

Он поосто взял и умер,

Оставив мне на память песню ту.

Прошли года его мечта свершилась,

Я золотыми руки те назвал,

Я был недавно у его могилы

И долго в благодарности стоял.

А он смотрел с эмали обелиска

И улыбался той же добротой,

Я поклонился чинно ему низко,

А он в ответ кивнул мне головой.

А он в ответ, ни проронив ни звука,

Всё улыбался, так же, как тогда

И вспомнил я

В мозолях его руки

Ни знавшие покоя никогда.

Прошли года, прошли лета и зимы,

Поникла к долу вся медун трава,

Но я храню слова его, как школу,

Хоть сам давно - седая голова.

Я много видел, как и много слышал,

Был сам открыт в поступках и словах,

Но я не знаю той молитвы выше,

Чем

"Даждь нам хлеб насущный на столах".

         1.11.04г.

               Маныч.

Скоро жатва, косовица.

По околкам скачет лето

Босоного, на легке,

На плечах его штиблеты

Синь в глазах, как гладь в реке.

Золотит в полях пшеницу,

Наливая колосок

Скоро жатва, косовица,

Хлеб пойдёт с полей на ток.

В этом хлебе боль, тревога,

Пот, мозоли мужика,

Но крепка у хлебороба

Его поступь и рука.

Зной лазури и вдруг - речка,

Шелестит в реке камыш

И свернувшись уж колечком,

Под палящим небом спит.

           1.11.04г.

******

     Курочка Ряба

Ходит на свалку курочка Ряба,

Падаль, дерьмо клюёт,

Гребётся в отбросах

И счастлива, рада

И смотришь, яйцо снесёт.

А сколько на свете

И чистых, и славных

В хоромах людей живёт:

Ну пусть хоть однп

На коврах своих дама

К обеду яйцо снесёт.

Не надо, не надо,

Я знаю не выйдет,

А ковёр-то поди дорогой,

Из этой затеи конфуз только выйдет

И я тому буду виной.

          1 ноября - 04г.

     Манычское гудыло.

******

     Горечь полыни.

От горькой полыни

Набрякшее вымя,

А бурёнка полынь жуёт,

Ни ради хозяев,

Ни правды воимя,

А всё ж молоко даёт.

В нём горечь сонета

Коровьего лета,

Полынных её стихов

И капает в травы,

Как слово поэтакоровье её молоко.

Посмотришь, корова,

А в общем скотина,

Противный скандальный скот:

Какая поэма, какое там слово,

Но кто молоко не пьёт.

От горькой полыни

Набрякшее вымя,

Вымя мих стихов,

Ни ради чего-то, 

 Славы во имя - 

Пейте моё молоко!

    1 ноября - 04 г.