Баллада о хлеборобе
М.К.Синеокому
Я помню те руки,
Что травы косили.
И глаз васильковых их цвет,
Усталые лица
В морщинах и пыли
Которых милее на свете мне нет.
Я помню их песни,
Задор и радушье,
А главное их доброту,
Они всё старались что б жить стало лучше,
Свой труд воплощая в мечту.
"Пройдут года,
Настанут дни такие, -
Как пел однажды добрый человек, -
Вот эти руки, руки молодые"...
Его давно на Свете больше нет.
Пускай и нет, но в памяти осталось
В каком восторге взгляд его горел,
Когда по полю босяком шагал он
И подымая руки, эту песню пел.
Я был юнцом
И слушал рот разинув,
С его ладоней не спуская глаз,
- Кем будешь ты? -
Меня тогда спросил он:
- Хотел бы я
Похожим быть на вас.
Он засмеялся,
Но глаза блеснули
И в блеске том я видел доброту,
Его уж нет
Он поосто взял и умер,
Оставив мне на память песню ту.
Прошли года его мечта свершилась,
Я золотыми руки те назвал,
Я был недавно у его могилы
И долго в благодарности стоял.
А он смотрел с эмали обелиска
И улыбался той же добротой,
Я поклонился чинно ему низко,
А он в ответ кивнул мне головой.
А он в ответ, ни проронив ни звука,
Всё улыбался, так же, как тогда
И вспомнил я
В мозолях его руки
Ни знавшие покоя никогда.
Прошли года, прошли лета и зимы,
Поникла к долу вся медун трава,
Но я храню слова его, как школу,
Хоть сам давно - седая голова.
Я много видел, как и много слышал,
Был сам открыт в поступках и словах,
Но я не знаю той молитвы выше,
Чем
"Даждь нам хлеб насущный на столах".
1.11.04г.
Маныч.
Скоро жатва, косовица.
По околкам скачет лето
Босоного, на легке,
На плечах его штиблеты
Синь в глазах, как гладь в реке.
Золотит в полях пшеницу,
Наливая колосок
Скоро жатва, косовица,
Хлеб пойдёт с полей на ток.
В этом хлебе боль, тревога,
Пот, мозоли мужика,
Но крепка у хлебороба
Его поступь и рука.
Зной лазури и вдруг - речка,
Шелестит в реке камыш
И свернувшись уж колечком,
Под палящим небом спит.
1.11.04г.
******
Курочка Ряба
Ходит на свалку курочка Ряба,
Падаль, дерьмо клюёт,
Гребётся в отбросах
И счастлива, рада
И смотришь, яйцо снесёт.
А сколько на свете
И чистых, и славных
В хоромах людей живёт:
Ну пусть хоть однп
На коврах своих дама
К обеду яйцо снесёт.
Не надо, не надо,
Я знаю не выйдет,
А ковёр-то поди дорогой,
Из этой затеи конфуз только выйдет
И я тому буду виной.
1 ноября - 04г.
Манычское гудыло.
******
Горечь полыни.
От горькой полыни
Набрякшее вымя,
А бурёнка полынь жуёт,
Ни ради хозяев,
Ни правды воимя,
А всё ж молоко даёт.
В нём горечь сонета
Коровьего лета,
Полынных её стихов
И капает в травы,
Как слово поэтакоровье её молоко.
Посмотришь, корова,
А в общем скотина,
Противный скандальный скот:
Какая поэма, какое там слово,
Но кто молоко не пьёт.
От горькой полыни
Набрякшее вымя,
Вымя мих стихов,
Ни ради чего-то,
Славы во имя -
Пейте моё молоко!
1 ноября - 04 г.