Бабка.... Так я называла мать моего отца. Бабка была учителем русского языка и литературы. Наверное, она хотела сделать из меня что-то стоящее.
С детства, с первого класса я после школы сидела в прокуренной беломором дедовской комнате и переписывала строчку за строчкой в прописи... БОЖЕ! КАК Я НЕНАВИДЕЛА ЭТИ ПРОКЛЯТЫЕ ПРОПИСИ!!! Впрочем, добиться от меня идеального почерка, вопреки замыслам, так и не удалось.
С первого класса я переписывала абзацы книг, учила множество стихов... Перерешивала задачки по "арифметике" из старого советского учебника с пожелтевшими, но приятно пахнущими страничками...сделать из меня умницу и отличницу также не вышло.
Однако, я с волнением рассматривала громады книжных полок в комнатах.
Дед сам делал переплеты, подшивал роман-газеты. Я воображала, что вырасту и смогу прочесть их всех.... Вырасту и смогу понять мудрёные истории.
Выросла, многое прочла, многое поняла.
Но навсегда в памяти останется история из самой первой моей самостоятельно прочтённой "серьёзной" КНИГИ. А было это больше 20 лет назад.
"Артёмка" Ивана Василенко навсегда в моей памяти.
