Все мои постоянные читали знают, что я давно покинула стихушную психушку, но, тем не менее, человеку ум на то и дам, чтобы находить бриллианты даже среди навоза. Само собой, на сайте больше чем три автора заслуживают внимание. Особенно, если в принципе оставить в стороне анти-российские настроения данного ресурса. Но мне бы хотлось сказать о трех. Любимых. Предвзято? Да, предвзято. Это для души, а не для чего-либо. Имею право и могу быть какой угодно предвзятой.
Хотя стоит оговорить: в данный список я не включила своих авторов-единомышленников, не включила однокурсников-семинаристов с которыми училась и трудилась на ниве изучения литературы, кроме того, не включила сильнейших авторов, с которыми жизнь свела меня в иных локациях. Подборка очень ограничена рамками, а именно одним сайтом. Задача такая в данный момент. С перечисленными поэтами я познакомилась на СтихиРу. И продолжаю заходить наслаждаться, даже покинув портал.
"Я выдыхаю взбитый дым из лёгких,
Но выкашлять не в силах до конца...
Так вкусом "cherry" по дрожащей коже
Стекаешь ты на кончик языка...."
Осень? Дождь? Сплин? Хочется подразнить и разжечь рецепторы души (и кожи)? Страсть и лёгкая эротика. Вам сюда ) На страницу поэта, автора Ивана Кривова.
Чувственность - главный маркер его стихотворений и основной лейтмотив. Чувственность настолько вписана в мироощущение лирического героя, что пропитывает собой всё, казалось бы самое "не постельное", а кухонное или бытовое. Офисное и рабочее. Время года, случайную встречу (фатально предопределенную в своей случайности), обычный будничный день.
Здесь нет любви, которая "морковь". Здесь всё жестко, по взрослому и + 18 несомненно, но при этом без грамма пошлости. Любовь, на уровне кармической привязки, иногда без возможности бытия...С обкусанными губами, залитая потом, со вкусом cherry... Ненавязчивый изгиб постельных линий, тонкий аромат близости - без вульгарности, без эпатажа, просто честно. Как есть.
"В дыме синем american blend,
С перегаром "Пшеничной", как Бахус,
Пьяной ночью сидел в кабаке,
Утопая в дерьме одним разом.
Как же хочется всё позабыть:
Эту плесень, покрывшую тело;
И мозги, превращённые в спирт;
И любовь, обращённую в дело..."
И.Кривов
Александр Александрович Пустовойт под псевдонимом Сиреневый Туман, член Российского Союза писателей... Впрочем.... Обо всех публикациях и регалиях есть на персональной страничке. Кто заинтересуется, сможет ознакомиться.
"...Мы просто с детства не отвыкли,
От тёплых рук и нежных глаз,
Тебя с Луной на мотоцикле,
Я мчал в ночи в июльский вальс... "
Здесь всё другое. Нежность. Нежности, лирика, тепло и объем классических традиций, наполняющий легкие про вдохе... Есенинская (а значит общечеловеческая) Родина, Россия, Русь... В поэзии А.Пустовойта - тепло прикосновения чего-то очень родного и знакомого. Детства, первой любви, отчего дома... Лучшие человеческие чувства, часто подрастерянные в процессе жизни, свежие всегда, искренние каждую минуту. Добрые и светлые. Звучит банально? А написать сложно. Выдохнуть так чисто и легко - сложно. Облечь понятные строки о всем и каждому знакомых вещах и явлениях в рубашку новых поэтических метафор, сравнений, образов... Вот божий талант, именуемой "божьей дудкой". Александр Пустовойт, как никто другой чувствует такое понятие как "образ" и имеет его сот-во-рить, вылепить и оживить.
" Люблю бродить по неудобьям,
Делить овраги с темнотой,
И в этот вечер предзимовья,
Спугну сороку из гнездовья,
Любуясь синей высотой..."
"Под плед тумана спрятав плечи,
В роскошном кресле хвойных рощ,
В закате розовые свечи,
Лоснятся в вербах, словно дождь...
Если энергетика Марины Цветаевой жива, то она точно обитает здесь. Естественно, я говорю не о подражании. Я говорю о вибрации. Вибрации строк, которая обвивает остов стихотворения одного гениального поэта, а потом, после него, не исчезает и не растворяется в пространстве, а находит новый остов, новых стихов и обвивает их точно плющ, дрожа и вдыхая в новые строки пламя.
Изящество, элегантность, тонкость и утонченность. Её стихи - гравюры, ее стихи фрески и даже наскальная живопись в смысле "начала начал". Ее Колыбель человеческой мысли как первоисточник заполнена величием развивающихся мыслей человечества... Стихи с культурным кодом, стихи, похожие не на листья или корневую систему, а на все дерево разом. Не дерево, а дре-во. Берущее свое начало в истории, памяти, чтении и знании традиций, имеющее основательный ствол опыта и дающее прекрасные плоды для будущих поколений...
«Не вода нынче в реках, а кровь.
Жанна Дева, Господь есть Любовь…»
Волосок к волоску – и коса.
Нагоняют тоску голоса,
вторят: «Франция… пропасть без дна…
Жанна Дева у Бога одна…»
– Замолчите хоть на полчаса!..
Не умеют молчать голоса…"