Меня бесит, когда книги не читают под предлогом того, что они, как ни крути, все равно не учебники жизни
Я бы назвала книги не учебником жизни, а зеркалом собственной души. Если воспринимать описываемые события как историю, персонажей - живыми людьми, а текст - окошком в чужую реальность, то из всех мелькающих в нем картинок цепляют только те, невидимый контур которых уже был намечен, что называется, на обороте век. То есть книга обращается к прошлому своего читателя, ищет там твердыню, на что опереться, вызывает призрачное воспоминание. Текст, эпизод, даже одна фраза заполнит его цветом, оживит и воплотит в чувстве. Разве не за это читатель наивно любит книгу? Не за разливающиеся по телу воспоминания о былом или предвкушении нового, не за магическое рождение того, чего раньше в нем не было даже зачатком?