Пройдет раз день, что дар нам, средь безразличия чудес,
как будто не казарма, сей мир под сению небес,-
ни черемухового цвета, ни сиреневого пусть не жаль,
настоящим когда вдруг летом, ласковый сменяется уж май,-
да о чем бы ни бренчал на лире, выразит Его Поэт,
ибо неподвластных в бренном мире, Божескому зову нет.
family.p- e.(