Когда-то (увы, достаточно давно), для творческого самовыражения мне хватало исследовательской работы. Византия, славянство, восточноевропейская цивилизация занимали не только мое рабочее время, но и выступали в качестве хобби, тем более, что чем дальше я двигался по преподавательской среде, тем реже мне приходилось обращаться к истории в целом и моей любимой восточноевропейской цивилизации в частности. В один, далеко не прекрасный момент, я понял две неприятные вещи: моя работа все дальше расходится с моими научными интересами и не оставляет места для исследований в данной сфере. Времени для науки в качестве хобби тем более не оставалось. В результате создающаяся на протяжении нескольких лет научно-популярная работа по истории возникновения и развития восточноевропейский цивилизации оказалась окончательно заброшена (попытка вернуться к этой идее этим летом с треском провалилась), а на смену научному хобби пришли стихи. Стихи разные, какие-то лучше, какие-то хуже, писались мной на протяжении нескольких лет и под настроение зачитывались в кругу друзей. Круг достаточно узок, настроение бывало редко, однако, время от времени, поступали предложения ознакомить с попытками моего творчества большее количество народа. Эта публикация, собственно, и есть попытка сдержать обещания моим друзьям.
Представлю Вашему вниманию лишь пару стихов, отвечающих моему нынешнему настроению, буду рад, если они вам понравятся, уважаемые читатели.
***
По заказу стихи не пишутся,
Разве было когда иначе?
Ведь за деньги смыслы не ищутся
И душа не поёт и не плачет.
Так зачем же ты смотришь жалобно,
Слова ждёшь как чуда от Бога?
Нелегко жить в миру праведно,
И бередит душу тревога.
День пройдёт, мы с тобой встретимся,
Словно два корабля в гавани.
Только вряд ли уже изменимся,
В сердце льдинкой разлук ранены.
Память выдаст нам образ прошлого,
Но его не вернуть, сгинуло.
В мире нашем так много пошлого,
Но любовь нас, увы, покинула.
Так укрой же свой взгляд искренний,
Повзрослей, как в миру положено.
Он не любит стихов выспренных.
Прозой в нем все уничтожено.
По заказу стихи не пишутся!
И не будет, увы, иначе.
В мире смертном лишь люди движутся.
В одиночку поют и плачут.
***
Писать стихи себе, в порыве вдохновенья,
Исчёркивать тетрадь, ломая карандаш.
Писать и оставлять, порой без сожаленья,
Лежать в тени стола, среди иных пропаж.
В столе среди стихов обрывки впечатлений,
Последнее прости и первое прощай.
Живут в тиши стола потомки всех сомнений,
Те, про кого забыл, плюс птиц несчастья грай.
Пусть там лежат стихи, как память, до исхода.
Когда в душе моей вдруг вспыхнет все огнём.
И вьюгой закружит нелётная погода,
И снова мысли вслух, и снова все о нём.
Тогда возьму тетрадь, открою на мгновенье,
И вновь переживу былое, как вчера.
В вино былой любви войду, как наважденье
И буду с ней гулять, как прежде, до утра.