Я коньяк. Мне всего шесть лет. Я молод и полон энергии.
Друзей пока мало. Но есть один конкретный друг, бывший поэт, он часто меня вспоминает. А в последнее время прям никак забыть не может. Я-то рад общению, но его жалко, дурака. Непонятно, кто кого имеет.
Он неплохой, идейный, чистый – словом, проблемный. Воля у него сильная – плоть слаба. Во мне находит успокоение, хлещет литрами, спустил все, что скопил. Я как бы и рад, что помогаю, но, с другой стороны, он вырабатывает у меня комплекс вины. Выпариться мне, что ли… Нет, ну, если он не видит своего будущего, у меня-то оно есть – мне надо жить, стареть. А у него другие планы. Точнее, нет планов.
На самом деле мне неприятно, что мной одни побеждают страх, а другие видят причину всех своих бед. Женщины меня ненавидят за мужчин. Возможно, поэтому потом напиваются сами… Говорят, женский алкоголизм неизлечим. БРЕД СИВОЙ КОБЫЛЫ! То, как женщина умеет побеждать привязанность и зависимость, вызывает зависть порой у потусторонних сил. Уж мне поверьте – я с ними в тандеме.
Я коньяк, я не знаю – в радость я или во вред. Меня перестали пить, меня или смакуют или хлещут. Ну да, у сильных людей – сильные слабости. Хотя о человеке можно судить ещё и по тому, перед чем он бессилен. И что? Проснулась совесть, как она печальна…
Я коньяк, и не хочу мудреть из-за идиотов. Я хочу тупо стареть и стоить дорого. И не менять завтрашнюю мудрость на сегодняшнее благополучие!
P.S. А поэта жалко.