Пока же мира сего суть проста, по-своему все правы,
пускай уж ропщет от ветра листва, но молча гнутся травы,-
как лечит вечера вечность, от всех мимолетностей дня,
как утро торопит млечность, вновь открыться лику огня,-
есть извечное коль Слово, лишь на время забывается оно,
чтобы и из тлена снова, непременно возродиться всё равно.
