Признаюсь честно, сейчас, много лет спустя после детства я не помню дни, когда дед Мороз приходил. Все они слились в одно огромное и, как мне сейчас кажется, вполне счастливое время, что писатели и поэты именуют волшебным миром ребенка. Зато я очень хорошо помню день, когда Дед Мороз от меня ушел. Навсегда. В первом классе один из одноклассников снисходительно сообщил что «старика» этого — не существует. Мол, это все сказки для тупой детворы из детского сада. Он, как и все мы, из этого сада только-только вышел. Но вещал уверенно и с нескрываемым злорадством. По- моему, он получал удовольствие. Сейчас, став взрослым, думаю, что он просто…делился разочарованием. Типа, раз я знаю, что Деда Мороза нет, то и все остальные пусть с этим знанием живут, нечего им ждать волшебства. — А Деда Мороза, оказывается, нет! — Сказал я дома, родителям — Дед Мороз — это вы! Наверное, в этот момент закончился самый прекрасный период детства. От осознания этого становилось грустно. Да, на пути к в