Эссе
Все мы зависим от общества, от условностей. Нам с детства твердят: нельзя, не делай это и то…
К этому привыкаешь, но как смириться? Вы, читатель, сбегали со школьных занятий? Из школьных знаний почти всё забывается, а этого не забыть – Свернуть с дороги в школу и гулять, гулять…
Ты живёшь, сменяются времена года, ты идешь по улице, вокруг тысячи домов, в которые нельзя входить. Там живут чужие люди. Тебе не откроют, ты им никто – не знакомый, не родственник. Дома – скука. И дома человек не свободен от… общества. Словно камеры наблюдения установлены в каждой комнате. Полдня на занятиях, дома – ящик со стеклянным экраном. Еда – получение энергии… Все эти писатели, ученые – ими двигали высокие цели, хотя рождались они в обычных семьях. Они не были свободнее нас…
Город - стены и преграды. Холод, дождь, жара. Река дождя хлещет по тротуарам, дождь везде. Я бегу от него домой… Мы пишем лекции, читаем книги. Что такое книга? Чьи – то имя и фамилия, название, год выпуска и образы, рожденные фантазией автора. Разные ситуации, трагедии, комедии. Не каждый автор стремится к объективности. Многие писали ради славы. Другим не давали покоя условности общества, и они обличали их…
Иду по осеннему парку. Шуршит листва под ногами. Тоска, грусть. Год заканчивается и до нового года осталось 34 дня. Город, вечер, гололёд. Не хочется опоздать, но я не готов. Боюсь, меня исключат за неуспеваемость, тогда не будет работы, никто не выйдет за меня замуж, и окружающие назовут ненормальным. Не соответствую норме – в голове ненормальные мысли… Город, а где – то море, летают чайки. Неужели и на них цепи условностей? Мне бы хотелось полететь вместе с ними. Они свободнее нас…
Мы – homo sapience – Не можем высказать всё, что ощущаем, учимся, потом работаем, стареем и умираем – так заведено с незапамятных времен – цикл наш предопределен. Только стихи мои переживут меня. Я думал – зачем мне их писать? В глубине души хочется быть похожим на других, быть таким, как все! Прогулка подходит к концу. Я оставляю холод города за дверьми своего дома. Смутно теплится надежда, что всё изменится…