Жил да был один писатель. Он писал рассказы и читал их людям на вечерах. Это были такие литературные вечера, на которые могли прийти все желающие. Писателем он был… прямо скажем не очень хорошим. Но старался писать. Подбирал всякие эпитеты, метафоры, и даже не рифмовал слово кровь и слово любовь.
Писатель выбирал разные темы для своих рассказов, но чаще всего добро побеждало зло. Язык был литературный, он не позволял себе крепких выражений и старался вкладывать смысл в каждый рассказ. Не очень хорошим писателем он был от того, что не развивался. Писал от случая к случаю, ничего не читал не старался подбирать темы.
Через несколько вечеров он стал замечать, что его слушает девушка в красных кедах. Девушка эта была очень невысокого роста, и хоть по возрасту она и была взрослой девушкой, по внешнему виду её хотелось назвать девочкой. Маленькая девочка приходила, садилась прямо в первый ряд и слушала его рассказы, не отрываясь. Писатель хотел с ней познакомиться, но она всегда очень быстро уходила.
Наступил тот период, когда писатель перестал подбирать темы и следить за своим литературным языком – забил и забухал. Начал позволять себе больше, чем от него ожидали и после одного рассказа, грубого бессмысленного и матерного, маленькая девочка подошла к нему, стукнула пяточки красных кед и сказала,
- Знаете, писатель, вы дурак! И рассказы у вас дурацкие! Я уеду далеко и больше никогда не буду слушать ваши истории!
Она развернулась и ушла. Струнка в душе писателя оборвалась. Эта маленькая девочка приходила тогда, когда никто не приходил, она слушала его тогда, когда никто не слушал, он была рядом с ним, когда не было никого, и в те моменты, когда ему так нужна была поддержка, а он… а он написал так много всякой ерунды и прочитал ей с видом, что это очень хороший текст.
На следующий раз девочка не пришла. И через неделю, и через две и через месяц, и через год. Она исчезла.
«Ну раз так, - думал он, - ты маленькая дура! Раз так! Я тебе докажу! Я тебе докажу, что я чего-то стою!»
И писатель стал трудиться. Он работал в поте лица. Перелопатил кубометры книг и исписал бессчетное количество страниц. Он учился и работал, работал и учился, но от маленькой девочки не было никаких вестей. Писатель стал посвящать ей рассказы, стихи, писал, звал, просил, но она не была милосердна и молчала, а может быть наоборот, молчала из милосердия.
Время шло, девочка молчала, а писатель начинал превращаться в хорошего писателя. «Раз я так много добился, то зачем мне писать ради какой-то маленькой девочки? Я буду писать для того, чтобы заработать, я буду писать для того, чтобы получить деньги всемирную славу».
И он написал. Набрал долгов и кредитов, потому что твердо верил в то, что книга окупится. Что он станет известным и богатым. Нашел издателя, опубликовался. Книга разошлась тиражом в 643 экземпляра. Денег от этого не хватило даже на то, чтобы оплатить бумагу. Кучи никому ненужных книг пылились на складах.
Писатель очень тяжело переживал это. Он каждый вечер подходил к реке, вставал на мост и смотрел в воду. Однажды он даже перекинул ногу через перила, но что-то остановило его, что-то не дало ему совершить этот дурной поступок. «Нет, - думал он, - я хочу заработать миллион, и я это сделаю. Я напишу такую книгу». И принялся писать.
Вторая книга окупилась, и даже позволила чуть-чуть расплатиться с долгами, но не стала книгой, за которую он получил миллион. И он задумался над третьим произведением.
В одном из писем своему другу он писал (да, он писал письма, он же писатель):
«Дорогой друг. Я решил. Я поставлю на кон все. Я выставлю перед читателем свою душу и если я, такой как есть, не нужен этому миру, то одним неудачным писателем будем меньше. Я брошусь в реку, и никто даже не вспомнить о никчемном человеке. Но я буду чист перед собой. Весь я останусь на бумаге.»
И он начал создавать третье произведение. Несколько лет ушло на это, и оно было написана, отпечатано и опубликовано.
На следующий день после публикации он не получил ни одного звонка. Никто не написал ему ни строчка. Ни в одной новости не было сказано ни о книге, ни о писателе. Полная тишина. Писатель лежал на своем диване, его сердце колотилось, он то и дело обновлял новости, то на одном, то на другом сайте – ничего. Он смотрел почту и сообщение, пролистывал отзывы книжных магазинов – пусто. Будто бы книгу вообще не издавали, будто бы его не существовало. «Если и завтра ничего не будет, значит провал, - думал писатель, - значит один путь в реку.»
В 22:28 пришло сообщение на почту. Трясущейся рукой он открыл его. Сердце колотило голову и не давало сфокусировать взгляд. Он начал бегать глазами, зажмурился.
- Нет, этого не может быть, - сказал он. Он еще раз пробежал письмо. еще и еще раз. – Это невозможно, нет, нет! – в письме от издательства говорилось о том, что экземпляры книги была раскуплены так быстро, что пришлось, в срочном порядке допечатывать.
За первую неделю книга разошлась миллионным тиражом. Почта сообщение, новости сайты разрывались новостями о книге столетия, о гениальном писателе.
Писатель читал все сообщение, которые ему приходили. Сначала он радовался, но потом радость стала уходить, на смену радости пришла печаль, а на смену печали разочарование и тоска. Он заработал миллион, но лежал на диване, и часами смотрел в потолок. А когда наступало утро, и то, что должно было быть сном заканчивалась, он снова садился читать сообщения. Он читал одно сообщение за другим, одно за другим. На его счет поступали деньги, большие суммы, но это не приносило радости, ноги вели его к мосту, а голова смотрела в воду.
Через две недели ему пришло сообщение.
«Здравствуйте писатель. Простите, что не написала раньше, просто в до моего далекого города ваша книга дошла только спустя две недели. Спасибо вам большое, эта книга мне очень понравилась. Возьму на себя смелость ответить на те вопросы, которые я прочитала между строк. Да. Я вас помню. Да я думаю о вас. Я вас никогда не забуду. Вы навсегда остались в моем сердце.
Всегда ваша маленькая девочка в красных кедах.»
Писатель сидел перед компьютером, улыбался, и на его пальцы капали теплые слезы бесконечного счастья.