Данная история произошла с моим другом Тимуром в те года, когда он еще безусым бегал. Ну, начну сначала. Мой друг из очень патриархальной башкирской семьи. Это очень важно, поверьте.
Итак, действующие лица – прадед, дед, отец моего друга и он сам. На тот момент ему было 17, и он только что окончил среднюю школу. Впереди был весь мир, но пока его ждало празднование дня рождения прадеда. Старику в этот год исполнялось 98 лет – после 80 он решил отмечать дни рождения ежегодно, мол, вдруг помру. Поэтому ежегодно 19 июня вся немалая семья собиралась в деревне на празднование очередного дня рождения патриарха.
А в этот год день рождения пришелся на следующий день после выпускного, естественно, что мой товарищ на нем немножко выпил. И его голова побаливала. Но отец не стал даже слушать – нужно ехать. И они поехали. Ладно, хоть отец позволил взять ему пару бутылок пива с собой.
Они доехали до деревни, пока отец ставил машину, вытаскивал из багажника «шестерки» подарки, Тимур вошел во двор с бутылкой пива в руке и сразу же к прадеду – мол, поздравляю с очередным днем рождения и бла, бла, бла. Естественно все на башкирском.
Прадед взглянул на Тимура, на бутылку в его руке. После чего подозвал деда, своего старшего сына. Когда тот подошел, поднял свою палку и ударил его по плечу, со словами: «Ты мой сын, а это сын твоего сына. Я его наказывать не могу, а вот тебя запросто». Деду Тимура на тот момент было 74, и вот представьте его состояние – его на виду у всех детей, внуков порют, пусть и собственный отец.
Дед оглядывается, находит отца Тимура, зовет его с собой в дом. Минут через 15 отец вылетает из дома, потирая спину, хватает Тимура за ухо, тащит в дом.
В общем, друг рассказывал, что он понял – у отца рука довольно тяжелая, а ремень крепкий, ибо он еще две недели спал на животе. Традиции рулят.