Вдруг арфой мраморной рассвета, что зов тревоги цитадель,
как звуки праздничного цвета, разбудят бденья колыбель,-
волной мелодии согрета, времен непобедима прель,
создания безумства разного, обуздывая музыкой разума,-
словно лето с веток стечет, и ни листа наверху,
ведь и точный стих подведет, под чем-то в мире черту.
0�~ +�y�n�j