Я хомяк. Меня зовут Шмяк. Больше всего на свете я люблю семечки и шмякаться. Меня содержат в небольшом помещении с решетками. Если вы спросите, кто меня содержит? То отвечаю сразу, что не знаю ответа на этот вопрос. Я не люблю общение, оно меня пугает. Поэтому, когда я слышу, какие-то непонятные звуки или крики, а иногда и просто так от нечего делать, я встаю на задние лапки, открываю рот и начинаю верещать как сто китайцев ростом с дюйм.
Периодически в моем помещении появляется рука. А в руке мое сокровище – семечка. Я, конечно, не дурак, поэтому сначала изучаю руку, потом на нее захожу, прячу в себя семечку и жду, вдруг еще перепадет. Обычно не перепадает. Как правило, рука перемещается, появляется вторая и начинает меня жамкать. Я пытаюсь сбежать, как правило, так и шмякаюсь.
Иногда рука добра и сажает меня на какую-нибудь поверхность. И тогда я бегу со всех ног, чтобы найти укрытие и схомячить наконец свою семечку. Если я долго не вылезаю из своего укрытия, меня достает рука и опять начинает меня жамкать. Странное поведение, согласитесь.
Иногда у меня очень хорошее настроение и я начинаю бегать по поверхности и засовывать в свои закрома все, что не ровно лежит. Проверив обстановку, я начинаю придумывать план дальнейших действий. В этом случае я нахожу ближайшее место, куда можно залезть и делаю попытку прыгнуть или взобраться туда. И естественно благополучно шмякаюсь. Ведь я же хомяк по имени Шмяк.
Иногда мне встречается песок для мытья. Но я ведь не какой-нибудь высокомерный аристократический хомяк. Я абсолютно обычный, поэтому люблю в песке играть в игру «Кто больше высыпет песка из миски». Я всегда очень стараюсь и всегда выигрываю. И нет, выигрываю я, не потому что играю один.
Я расскажу вам секрет, но не передавайте его руке, пожалуйста. Я нашел тайник, там много-много-много моих любимых семечек. Так вот, рука меня достает, я бегу в тайник, засовываю в себя столько семечек, сколько могу. А потом медленно как двухсоткилограммовая расплющенная подушка на еле держащихся ногах забираюсь в свое помещение и устраиваю там пир. Только ошметки от шелухи и вылетают из моего окошка.
Дверь моя при этом открыта, но зачем лишний раз выходить из своего мужского брутального будуара. Сбежать? Нет, не слышал.
Такая вот моя жизнь – хомяка-интроверта.