Вопрос о беженцах
«Все просто. Мы их ненавидим. За что?
Палестинские беженцы - трусы и предатели. Они бросили свою землю и приехали на нашу. Вместо того, чтобы драться и умирать за свой дом и свою свободу.
Сирийские беженцы тоже отлично устроились. Даже в подвалах, даже в палатках, на земле – они живут, рожают детей, получают пособие, бесплатную помощь и не собираются возвращаться в свою страну»
Вопрос о детях
Каждый год сирийской войны в Ливане рождается 90 тысяч детей. Сирийских детей. Каждый месяц на границе двух стран останавливается старый неприметный автобус. В него грузят своих маленьких и больших детей многодетные родители. И дети едут работать.
Они просят милостыню, продают салфетки, воруют на рынках. Бросаются под колеса машин. Если ребенок покалечится, водитель будет платить родителям компенсацию. А дите полежит в больнице. Если погибнет – еще лучше. Тогда выплаты родителям будут гораздо больше!
Что-то произошло с миром, детка… Я закрываю глаза и вижу кучерявую рыжую девочку лет 7-ми в розовой плюшевой пижаме. Грязную, засмоктанную девочку. Она жмется к машине, заглядывает в окна проезжающих. В поисках своей судьбы.
Поколение сирийской войны - изуродованные, изнасилованные, покалеченные душой и телом.
Девочки-проститутки, молодые матери, рожающие детей в 12 лет. Мальчики-звери, подавляющие ненависть и воспитанную взрослыми людьми в них жестокость.
Без родительской ласки и дома. Никому не нужные. С извращенной картиной мира в пустой душе.
Они живые… с глазами мертвецов.
Жизнь идет своим чередом, если она –жизнь. Перемалывая проблемы, слезы и гнев, жизнь бьет тебя по щеке - и ты резче слышишь, чувствуешь и вдыхаешь ее аромат… Мой любимый запах - голландской гардении… а еще: запах новорожденного ребенка и аромат дорожной пыли.
…люблю Триполи. Люблю его старые улочки, древний грязный сук, мне все здесь напоминает Сирию в давние «золотые времена» мира и любви.
Если ехать в Траблос на маршрутке, то вся она будет забита под завязку сирийскими беженцами. Мы из-под тишка разглядываем друг друга. Спустя 15 минут приглядываний, особо смелые попутчики начинают спрашивать водителя, знает ли он, кто я такая? Американка? Француженка? Полячка? И куда еду? А зачем?
«Ана руссИе», - отвечаю вместо водителя. Я горжусь, что я русская и всегда об этом оповещаю арабов. Вопросы их подвисают в воздухе. Здесь, главный спрашиватель – я. И словно малые дети, радостные попутчики начинают делиться историями своей и чужой жизни. Разговоры, разговоры… выболтать все свои и чужие секреты незнакомке – легко! Не потому что – глупые.
Душа арабская просит общения… Везде. Всегда.Нон-стопом!
Если ехать на машине с родней, то всю дорогу ты будешь слушать бесконечные разговоры об арабском быте и бытие. В последний раз дорога тянулась под бесконечный треп о качестве шмоток фирмы массимо дутти. В Ливане это шмотьё очень дорогое. А шьется все в Китае!
В отличие от Европы. Когда невестка моя была в Италии, она скупила там все от «массимо дутти».
Обсудив гардероб детей, невестка повернулась ко мне и стала сравнивать мой пиджак со своим. От массимо дутти. и сказала, что хочет такой же жакет как у меня и Russian jacket (шубу).
За эти 2 часа я узнала ВСЕ о шмотках Массимо Дутти. И я их теперь ненавижу.
О чем разговариваете в поездках вы? О фильмах Тарковского? О политике? О чертовом солнце, которое сжигает тебя летом, а весной постоянно скрывается в подворотнях шумного города …
Рассказчик всегда говорит правду. Он подносит зеркало к вашей душе, в которой отражается…
Интересно что… Может, солнечные блики вчерашнего дня? Или дождь, который закончился, и можно было снова гулять по Хамре и улыбаться потерянному солнцу.
Именно в такие мгновения, когда ты находишь себя на шумной улице или в салоне среди толпы гостей, или разглядывая сосредоточенные лица своих детей, собирающих «лего» - в эти секунды ты хватаешь за подол плаща ускользающую красоту жизни. В мелочах, улыбках, взглядах, встречах, разговорах – время тянется, застывает, остывает…
А в салон меж тем торжественно вносят хрустальную вазу с шоколадками. Арабы не любят шоколад. Они едят традиционные сладости. А шоколад – это украшения, подарки на свадьбы, рождение детей и знак уважения. Сегодня день, когда уважают меня. Да, детка! Шоколад куплен в мою честь. И не простой, а фирмы Patchi.
Вмиг все стихло в доме. И началась церемония. По кругу пустили хрустальную русскую вазу(подарок для любимой свекрови) с шоколадной гордостью востока. Дегустация проходила с толком, расстановкой, вспоминался швейцарский и французский шоколад, всплыла даже фирма Линдт. Но что эти люди знают о шоколаде, если они никогда не ели советское «птичье молоко» и даже не вгрызались зубами в кусковой цельный, порубленный доброй продавщицей на граммы, тающий в теплых детских ладонях "наш" шоколад…
- А какой самый дорогой российский шоколад? - вопрос на засыпку, да.
- Тот, что вкусный, а этот ваш - пафосное дерьмо.
Рассказчик всегда говорит правду. А я научилась молчать. Здесь это главное правило. Потому что взгляд может сказать гораздо больше. И все приличия будут соблюдены. И никто не обидится. И наступит новый жаркий день, в котором снова будешь искать себя и потерянное солнце своей души.
Кто владеет Ближним Востоком, тот владеет миром.
Я им овладела. И он мною тоже.
Мы живем, впиваясь в друг друга.
Смиряясь с этой бесконечной историей любви-ненависти-принятия и прощения…
Olga Al Kattan