Пусть же ветер всё полощет, полотнища поздних зорь,-
и в березовой пусть роще, пока еще не разор,
но как кроны-то ни ропщут, уж близок ведь их позор,-
не так ли, словно голубя, в голубой глубине,
лишь трепет от трепыханья, крыльев духа вовне,-
вдруг порождает дыханье, мирозданья в огне?
�, в �& �