Вообще, никто не знает, но я писатель. Мой первый купленный рассказ был продан за 600 рублей. Его напечатали в студенческой газете под именем элиты, студенточки из мажоров, богатенькой девчушечки, которая хотела быть покруче других. Филологический факультет, профиль журналистика, жажда выглядеть умной и интеллектуальной. Поразительно, но написать рассказ сама она так и не смогла.
Я смотрела на свой рассказ, напечатанный под чужим именем, и ощущала нарастающую горечь.
Но шестьсот рублей приятно грели карман очень и очень недолго (привет, несколько пачек пельменей!), а горечь осталась. Да что там, она со мной до сих пор.
Ведь другой мой рассказ, написанный не от балды, а выхоленный и вышколенный, почему-то не взяли.
Можно долгими часами смотреть на инстаграм тех, кто когда-то учился с тобой, и чьи умственные способности казались тебе ниже плинтуса. Тех, кого ты считала всего лишь пустоголовыми, набитыми *удаками, без папочкиных денег не представляющих из себя ничего.
Но давай откровенно, будь ты умна, не писала бы, наверное, сейчас этот текст здесь, правда?
И всё же, есть нечто отвратное в том, чтобы продавать результаты своего интеллектуального труда людям, которые на этот интеллектуальный труд не способны.
Честнее и проще пытаться самому чего-то достигнуть. Однако, если попытки ни к чему не приводят? Что тогда?
Если надо кормить себя, родных и близких.
Если даже не хватает на корм коту.
Конечно.
Давайте.
Никому рассказик не нужен?