Снова брошен жребий судьбы и красный тарантас наматывает на кардан первую сотню зимних километров. За бортом декабрь и лёгкий плюс. Морось, будто летняя мошкара, недовольная появлением людей, взвилась над лесом, над бескрайним русским полем и нещадно набрасывается на лобовое стекло, бесславно заканчивая свою жизнь самоубийцей. В салоне греет печурка, на магнитоле костерком потрескивает фоновая музыка и льются разговоры за жизнь, что так охотно возникают в подобных случаях. Глаза цепляются за дорогу, за её упитанное, извилистое и пёстрое тело нескончаемой дорожной змеи, ползущей и ведущей к чему-то новому и неизведанному, заставляя сердце биться чаще и немного нервничать от предвкушения скорых новых встреч. Ещё немного и снова он – знакомый поворот, ставший судьбоносным для многих русских. Знаменитый спуск к Оке, который не заметил Наполеон при последнем походе на Москву. Ну, вот и ты, здравствуй!
