В «минуту жизни трудную» меня будоражит желание найти среди океана нынешних стихотворных словес истинно поэтическое слово. То слово, которое враз задевает душу и которое всегда на месте, и всегда ценно не только яркостью, но и изумительной ясностью, легкой простотой, народной мудростью, пронзительной правдой.
Вот такое слово мне встретилось в свежей подборке стихотворений, которые я всегда жду у замечательного русского поэта Николая Беседина. И название этой подборки «Еще не ночь, еще не поздно» бьёт в глаза, цепляет душу, заставляет окунуться в поэтический мир поэта, который не спутать ни с кем. Не будь даже напечатано его имя, всё равно каждый, кто не потерял в наше бездуховное время любви к поэтическому слову, мог бы сказать: «Автор этих строк значителен, весом, своеобразен, и у него нет ни единого чужого слова, ни единой заёмной мысли, ни единого, взятого напрокат настроения, ни одного даже случайно подтянутого под себя ритма. Усё своё, узнаваемое».
Вот таким всегда и видится мне Николай Беседин. А в нынешней поборке, представленной в газете Союза писателей России «Росписатель» есть стихи, отмеченные печатью художественной зрелости поэта. И неожиданной для нынешнего читателя тематикой.
Открывает подборку стихотворение о Родине, о Сталине. Оно заслуживает того, чтобы его привести полностью. К тому же 21 декабря истинные патриоты страны отметили 140 лет со дня рождения вождя.
Не надо о былом. Оно застыло
В граните строек, боли и побед.
Отринув ложь, оно нам не простило
Предательства семидесяти лет.
Заросшим полем, стенами развалин
Терзает совесть, в ком она жива,
И с горечью суровой смотрит Сталин
На наши либеральные «права».
Всплывая, обретают силу веры
Слова любви из памяти глубин,
И рушатся лукавые барьеры
К тому, что мы в душе своей храним.
России чужд жестокий дух наживы,
Погибельное: «каждому –своё».
Мы, как страна, лишь потому и живы,
Что русский дух в нас теплится ещё.
Не всех еще безумство обуяло
Возвысить плоть до сути божества.
Да, многого из прежнего не стало,
Поблекли, обесценились слова.
Но веру в счастье вольного народа
Русь, что века незыблемо стоит,
Хранит, передавая род от рода,
Как зимний лес грядущий май хранит.
Не надо о былом, оно застыло.
Качает сны забвения ковыль.
И где-то в русском поле зреет сила,
Чтоб старой сказке обратиться в быль.
Не думаю, что здесь необходимы комментарии. Всё здесь прозрачно, как прозрачен незамутненный родник.
Кто не ленив, тот прочтет и другие стихотворения Николая Васильевича Беседина, нашего современника, который дарит нам мудрость своих зрелых лет и безупречную чувственность не стареющей своей поэтической души.
Читайте, чтобы окрепнуть душой. Ведь «ещё не ночь, ещё не поздно».