копирование и размещение на других ресурсах без согласия автора - запрещено!
Кальдар
Прошло около недели... БТРщики по прежнему не вылезают из парка, приводя в порядок машины... Остальным чуть полегче... Выезд в Таш-Гузар явно успокоил Александрова и, наверное, руководство отряда: застава в боеспособном состоянии... спортивных «мероприятий» и стрельб заметно поубавилось...
...Через несколько дней выезд...
Кальдар...
Собираемся...
С одной стороны, сборы не долгие... кроме оружия собирать особо нечего...
С другой стороны... после Таш-Гузара мы вдруг осознали катастрофическую утерю практически всего «походно-окопного» реквизита.
За время Айваджского «сидения» утеряно, выброшено за ненадобностью, использовано на другие нужды или пришло в негодность многое: неизвестно куда делись куски брезента, в обязательном порядке бывшие в каждом БТРе (для обустройства «окопной» жизни), точно так же «испарились» кастрюли, чайники и сковородки... я даже не упоминаю о кружках и ложках... редко у кого в рюкзаке сохранилась ложка из нержавейки... в солдатской столовой ложки только алюминиевые или дюралевые... вы когда-нибудь пробовали есть сухпай такими ложками? и не советую... алюминиевые просто гнуться, а дюралевые ещё и могут сломаться... но не это главное... главное то, что их почему то намного сложнее содержать в чистоте... с «нержавейкой» как: сполоснул (намочил) несколькими каплями воды... протер чистой тряпочкой... перед едой процедуру повторил... и все в порядке... а алюминий или дюраль? - чем больше трёшь, тем, кажется, грязнее становятся...
В неизвестность канула часть рюкзаков... обычных «гражданских» рюкзаков, в изобилии бывших на заставе... рюкзак удобнее, прочнее и вместительнее армейских вещмешков... они обычно «переходили по наследству» от дембелей, но из-за невостребованности в Айвадже их, скорее всего, забыли в каком-нибудь углу «вещевой» палатки...
О таких вещах как бушлаты и ватные штаны упоминать даже не хочется… Почему? Отвечу…
«Пограничный» бушлат очень хорошая и практичная вещь… начиная с того, что он имеет меховой воротник, манжеты с резинкой и клапан (полоска плотной мягкой ткани, пришитая на внутренней стороне полки?? и застегивающаяся в противоположную сторону) от ветра… верх бушлата – из тонкой непромокаемой ткани… из такой же ткани и капюшон, который при необходимости легко прячется в воротник… Легкий, теплый и удобный… Есть только одно «но»… Эти бушлаты у нас на заставе с момента её образования… с 1979 года… четыре года… четыре зимы… по окопам… больше всего страдают полы и рукава… Рукава, от локтя до манжета, штопаны-перештопаны несчетное количество раз…
Я даже не упоминаю о целой куче мелочей, вроде бы и не обязательных, но существенно облегчающих походную жизнь...
К примеру: обычная банка с кашей или тушенкой... открыть её, в сущности, не проблема, был бы нормальный нож... с одной стороны, штык-нож — обязательная часть амуниции, голодным не останешься, с другой стороны, штык-ножом банка открывается неаккуратно, есть неудобно... да и таскать с собой штыкарь не всегда охота... тяжелый...
Казалось бы, в чем вопрос... в состав сухпая (сухого пайка): две банки каши, одна банка тушенки, одна баночка сгущенки и пачка галет или сухарей, обязательно входит маленький ключ-открывалка... удобный и компактный... Но... индивидуальные сухие пайки у нас — большая редкость... Свои «пайки» мы получаем ящиками... обычно, отдельно на каждый БТР (отделение)... перловка с мясом, гречка, рис, тушенка, сгущенка... в ящиках «открывалок» нет...
Кстати, ещё одна «проблема»: раньше в каждом БТРе обязательно был небольшой запас продуктов: макароны, картошка, лук, соль, сахар, масло (хлопковое, другого, к сожалению, не было), те же каши и тушенка из сухпая... сэкономленное в предыдущих поездках... Сейчас нам приходилось все начинать с нуля...
Наконец, выезд… БТРы готовы ещё с вечера… Сразу после подъема идем в столовую… Быстро перекусив, возвращаемся в казарму… Через пятнадцать минут мы, погрузившись на БТРы, готовы к выезду… Проходит час… мы все ещё в отряде… чего то ждем… Выезжаем ещё минут через сорок…
Короткая поездка от отряда до Хайратонского моста… Мы здесь не были почти десять месяцев… Поменялось многое… В первую очередь мост… Раньше мы ездили по понтонному…
Теперь готов новый… «мост Дружбы»… стационарный… с железнодорожной колеёй…
Новости не заканчиваются…На площадке перед мостом БТРы останавливаются… строимся возле БТРов… нас «посчитали» и проверили по списку… Можно ехать дальше…
Переезжаем мост… Возле обтянутой маскировочной сеткой беседки, с табличкой «для военнослужащих, отбывающих в СССР», человек десять «шуруповских» дембелей… в расшитых парадках… с «дипломатами»… лица наших «осенников» заметно погрустнели…
- Твоюмать… «годки» уже домой едут… - Мотя провожает дембелей взглядом…
- Мотя! Не расстраивайся! – хлопаю Гешу по спине… - ещё каких то полгода, и ты поедешь…
- Да пошел ты… - Мотя отворачивается…
За мостом сворачиваем налево… мимо заставы охраны моста (четвертая застава Первой ММГ), вдоль берега Аму-Дарьи, поднимая тучи пыли, выезжаем за пределы Хайратона… останавливаемся… ждем… Первую и Вторую мангруппы…
Раньше мангрупп подъезжает колонна сорбосов… несколько грузовиков и три БТРа… «шестидесятки»… как у нас… с ними машина «царандоя» (народной милиции) и, похоже, несколько ХАДовцев (госбезопасность)…
БТРы останавливаются рядом с нами… Ждем манруппы… Сорбосы бродят вокруг… За ними нужен глаз да глаз… при первой возможности что-нибудь попытаются стащить… в первую очередь, лопаты и пилы, закрепленные на броне БТРа…
Приближается облако пыли… Мангруппы…
Колонна останавливается … Напротив нас - БТРы Первой мангруппы… На броне – несколько знакомых… с учебного…
Странно… на наши приветственные крики – никакой реакции… точнее, какая то странная реакция: смотрят… отворачиваются… ни тебе приветственного взмаха руки, ни улыбки узнавания… Что за …..?
После того, как, не выдержав, кто то из наших, спустившись на землю, подходит к БТРам Первой мангруппы, ситуация проясняется: нас приняли за сорбосов… и это неудивительно… рядом с нашими видавшими виды «шестидесятками» стоят такие же БТРы сорбосов, а припорошенные пылью наши старые потрепанные бушлаты резко контрастируют со свежими камуфлированными бушлатами ребят с мангруппы…
Колонна трогается…
…Кальдар… слева – река, справа, в полутора-двух километрах от реки, стена высоких песчаных барханов… в этом узком промежутке, в зеленой зоне между рекой и песками расположен кишлак…
Колонна движется у подножия барханов, огибая кишлак… где то на этих барханах мы сидели прошлой осенью… на последней операции перед Айваджем…
В воздухе над кишлаком две пары вертолетов… гарантия того, что сбежать из кишлака не получиться ни у кого…
Перед нами низина, густо поросшая тростником… едем через тростник…
Перескочив мелкий арык, выезжаем на равнину, поросшую кустами саксаула… вдоль арыка – тропинка, на тропинке – мужик на осле… увидев выезжающий из зарослей БТР, мужик скатывается с осла, перепрыгивает через арык и скрывается в зарослях… БТР резко тормозит, кто то пускается вдогонку за мужиком, я бегу к ослу… ничего предосудительного: в одной сумке медный кувшин с мешочком зеленого чая, в другой – дыня! Большая, овальная, с темно-зеленой шершавой потрескавшейся коркой… Беру! Мужику явно не пригодится… если поймают, а если не поймают, то тем более… думаю, за ишаком он возвращаться не станет, по крайней мере, сегодня-завтра…
Погоня возвращается… ни с чем… не удивительно, имея почти сто метров форы потеряться в зарослях тростника – не проблема… скорее всего, беглец уже дома…
…Занимаем позиции… окраина кишлака… окопавшись, решаем пообедать. Для приготовления чая используем трофейный кувшин и трофейную же заварку. Чай оказывается выше всяких похвал… желто-оранжевого цвета, ароматный, маленькие шарики заварки раскрылись в крупные листья… на десерт – дыня… от первого прикосновения ножа наша дыня трескается… почти по всей длине… и вдруг оказывается… арбузом… ярко-красным, сочным и сладким-сладким…
Недалеко останавливается «агитационная» БРДМ… из установленных на башне динамиков звучит речь… представитель «местной» власти несколько раз повторяет какое то объявление… БРДМка уезжает… через какое то время издали снова доносится повторение…
У нас в «тылу» несколько домов, стоящих на отшибе… получаем приказ: «Проверить… Всех мужчин в возрасте до сорока лет, задерживать… собрать в одном месте… подъедут ХАДовцы, разберутся»…
«До сорока лет»… все-таки «веселые» у нас командиры… Как на глаз определить их возраст, если они, в большинстве, в двадцать пять выглядят на все пятьдесят?...
Несколькими группами осматриваем территорию… Прибрежные кишлаки сильно отличаются от обычных… Сказывается близость реки… арыки, канавы, заполненные текущей водой… много зелени… возделанные поля… сады… большие, старые деревья… Инжир, абрикос, шелковица, алыча… гранат… ещё какие то кусты…
Я, Полупан и Мотя с парой молодых заходим во двор…
«Стандартная», П-образная постройка: посредине – жилая часть, правое крыло – сараи для хранения запасов, левое – загоны для скота… между ними – «хоздвор»… «парадный» вход – с другой стороны жилого помещения… Там же обычно располагается «летняя» кухня и место для отдыха или еды…
…Под огромной шелковицей, бросающей тень на половину открытой площадки перед домом – несколько легких построек (шалашей) из тростника… каждый – метров пять диаметром… Вход завешен куском разноцветной ткани… Тихо подхожу к первому шалашу… Держа автомат наготове, отдергиваю занавеску, нагнувшись, заглядываю внутрь…
…Пол застелен ковром, у стены, справа, пара деревянных ящиков, с кованными уголками, накладками, ручками… слева – сложены какие то вещи… напротив входа, у дальней стены – что то, похожее на спальное место… посредине – кучки разноцветной шерсти, сваленные на циновку… За этой шерстью, лицом ко входу, сидит девушка… молодая женщина… лет двадцати пяти… без паранжи… Бросив взгляд на открывшуюся занавеску, она, быстро опустив глаза, продолжает перебирать шерсть… Я замер… длинные, черные, вьющиеся волосы, спадающие на плечи… огромные миндалевидные глаза с длинными ресницами… тонкая белая кожа… даже не белая, о такой говорят: «кровь с молоком»… ощущение, будто сквозь эту кожу заметна пульсация крови… встретить здесь, на краю света, в афганской глуши «эталон» восточной красавицы… я сплю?
«Мурзик! Валить?!» - слышу я у уха шепот Моти… Он справа от меня… вне зоны видимости из шалаша… Его понять можно… он же не видит того, что вижу я… в его реальности, скорее всего, я засунул голову в шалаш и замер… наткнувшись на направленный на меня ствол… меня надо спасать…
Я отрицательно качаю головой… до меня доходит, что Мотя этого не видит… «Нет» - говорю я внезапно охрипшим голосом – «Не надо… Все в порядке… Смотри сам…» - и делаю шаг внутрь шалаша… За что удостаиваюсь ещё одного быстрого взгляда огромных темных глаз…
Обхожу вокруг, ткнув стволом автомата, для порядка, в кучу вещей… никого… Мотя заходит следом: «… твою мать!!!»…
Стоим… Мотя справа, я слева… она, так же не поднимая глаз, сидит неподвижно, и только руки быстро перебирают, сортируют шерсть…
Выходим из шалаша… Мотя закуривает… Молча стоим… «Ведь не поверят» - приходит в голову мысль… - «Позовите наших… Жеку, Саню…, кто ещё рядом»… - обращаюсь я к молодым… Те убегают…
Заглядываю в соседний шалаш…
«Контрольный» выстрел… Ещё одна… моложе на пару лет… кормит грудью ребенка… увидев меня, непроизвольно крепко прижимает к себе малого… тот начинает недовольно сопеть… поспешно задергиваю занавеску… «Черт!!! Неужели мы такие страшные??!»…
Итог: во дворе шесть!!! шалашей… в пяти из них – девушки… возраст: от пятнадцати до двадцати пяти… как будто «сделанных» в одной «форме»… в шестом – страшная старуха… когда мы, слегка ошалевшие от увиденного в пяти предыдущих шалашах, сунулись в шестой, эта бабка, до этого момента мирно спавшая в углу своего шалаша, пулей вылетела из него… по очереди заглянула во все шалаши… наорала на сидящих девиц и, в позе караульного, застыла во дворе…
«Где хозяин?» - поинтересовался я (сейчас уже и не вспомню, как это звучит на узбекском)… Старуха что то начала рассказывать, воинственно размахивая руками и показывая на шалаши с девушками…
«Не по теме…» - понял я и, скорчив рожу, неожиданно заорал – «Где хозяин? Быстро!!!»
Старуха опешила и заткнулась… Мотя успел заметить, как при этом старуха непроизвольно дернулась куда то влево… за дом…
Точно… за домом, на наполовину вскопанной площадке валяется кетмень… метрах в десяти от него начинаются густые заросли какой то растительности, отдаленно напоминающей кукурузу… стебли ещё не успели стать на свои места после чьего то бегства…
Минут через пять молодежь выволакивает из зарослей хозяина… мужик… лет сорока… невысокий… с грушевидной фигурой… гладкие, толстые щеки, тонкий крючковатый нос, кончик которого почти соприкасается с верхней губой… отвисшая нижняя губа… явное сходство со старухой… наверное, сын…
«Чего прятался?!» - кто то отвешивает мужику затрещину…Тот испуганно съеживается…
Глядя на это страшное чмо, вдруг понимаю, что мне очень хочется дать прикладом по его гладкой роже… по ребрам… по рукам…
Искренне удивившись… мне, вроде бы, не свойственна беспричинная агрессия… начинаю анализировать ситуацию… хотя… что тут анализировать… «жаба» задавила… мы… здоровые молодые мужики, бегаем здесь, как гончие псы… кого то ловим… от кого то отстреливаемся… по кому то стреляем… а в это же время, в этом же самом месте, кто то абсолютно спокойно наслаждается всеми радостями жизни… в том числе и сексуальными… в компании таких женщин… ну и как не дать ему в морду? Хотя бы для моральной компенсации…
Очевидно, подобные мысли крутятся не только в моей голове… После нескольких ударов мужик летит на землю…
«Гоните его на место сбора» - Мотя молодым…
Идем дальше… настроение испорчено…
Следующий двор… Перед домом старый бабай колдует возле какой то конструкции… что то вроде большой этажерки… между четырьмя столбами горизонтально закреплены листы металла… штук шесть-семь… через пятнадцать-двадцать сантиметров… на листах – шелковица… белая, черная (темно-синяя), розовая… крупная… ягоды длиной с большой палец… и такие же по толщине… ага… это сушка для ягод и фруктов… на разных листах – шелковица разной степени готовности… спросив у деда разрешение, пробую… что сказать… мед после этого – просто безвкусная несладкая густая субстанция… и я не преувеличиваю… Всем своим видом выражаю удовольствие… это несложно… Дед довольно улыбается и делает знак: бери ещё…Лезу в рюкзак… достаю котелок… показываю деду: столько можно? Он кивает… Подхожу к этажерке…дед энергично трясет головой и протягивает руку… Нет?! Сам?!
Да! Просто я не заметил… сбоку от сушки стоит ящик с готовой «продукцией»… вместо пары пригоршней, как я планировал, дед набивает полный котелок… благодарю… прячу увесистый котелок в рюкзак… Догоняю Полупана с Мотей…
… В наши «сети» попало несколько человек... Ждем, когда за ними приедут…
БТР и грузовик с афганцами… Пара ХАДовцев, царандой, сорбосы…
Оказывается, кроме выявления «нежелательных» элементов, мы участвуем в «призывной компании» в местные вооруженные силы… Согласно конституции, каждый афганец в возрасте до 40 или 45 лет обязан отслужить определенный срок в армии. По окончании службы, отслужившему выдается справка, где и когда он проходил службу. Эту справку необходимо беречь, как зеницу ока… потому что без неё, на вполне законных основаниях, могут забрать служить снова… во второй, или даже в третий раз…
Среди «наших» - два «призывника», остальных отпускают по домам… Наш «знакомый» с синяком задержан… будут разбираться почему прятался и пытался сбежать…все документы в порядке…
Операция продолжается ещё двое суток, но теперь наша роль заключается только в блокировке: никого не впускать и не выпускать… поэтому… днем спим, ночью бодрствуем…
Наконец… «Сворачиваемся!»
Наши «пожилые» БТРы не выдерживают испытание песками… У одного «летит» полуось на третьем мосту, и не просто «летит», а каким то образом заклинивает колесо… Поэтому, снятое колесо совместными усилиями забрасывается на верх БТРа… тросом с лебедки цепляется и приподнимается мост (чтобы на волочился по земле)… Поехали… Через время новая напасть… на нашем БТРе отказало сцепление… при переключении передач коробка издает звуки, очень похожие на боевой клич слона… если закрыть глаза, то, учитывая плавное покачивание БТРа на неровностях дороги и клубы пыли, висящие в воздухе, ощущаешь себя каким то древним индийским воином в походе и на слоне…
По Термезу ехали, как после битвы… грязные, «израненные»… самим противно…
Наконец, отряд…
БТРы останавливаются напротив плаца… начинаем разгрузку…
Не прошло и пяти минут… какой то подполковник… Александрову… «Капитан, постройте людей»…
Строимся… Подполковник толкает речь… Со все возрастающим недоумением и раздражением мы слушаем его высокопарные слова о «высоком доверии Родины», интернациональном долге, о том что мы являемся «лицом» Родины, что по нашему внешнему виду наши афганские «друзья» судят о нашей великой Родине…
Наконец, кто то не выдерживает…
«Если мы лицо Родины, то какого х..ра нам дают не новые, а б/ушные бушлаты и обмундирование выдают, как и у отрядских подразделений? Ты новые дай, а потом с речами выступать будешь»… Жека…
Судя по всему, Жекина фраза вгоняет подполковника в кратковременный ступор… Александров, бросив на Жеку «одобряющий» взгляд, начинает что то говорить подполковнику…
Через пару минут: «Продолжайте разгрузку»… подполковник уходит…
Александров: «Сергиенко… твою мать!!! Ты когда-нибудь думать будешь, кому и что говорить…»
Хорошо что Жека его не послал… оказывается, это новый начальник отряда… относительно новый… Он командует уже с месяц, просто мы с ним ещё не встречались… «не совпадали по времени»…
***
комментарии приветствуются...
Если книга вам понравилась, то:
1. Поставьте лайк.
2. Поделитесь ссылкой с другими социальными сетями.
Для этого надо нажать на стрелочку вверху слева.
Появятся значки Твиттера, Фейсбука, Одноклассников и ВКонтакте.
Тогда Дзен будет «крутить» в «ленте» мои статьи чаще, больше людей сможет ознакомиться с Афганской темой.
самое-самое начало - здесь! -https://zen.yandex.ru/media/id/5dd6ebb005dde27f8d3bea66/my-s-rezervnoi-chernorabochie-voiny-chast-1-v-armiiu-5dd6ed7e05dde27f8d3bea74