Я уже успела рассказать как отстаивала свое право быть личностью, а не кухаркой. Теперь я расскажу как я не стала прачкой.
Жили-были... Ой, нет, мы еще толком и не жили вместе. Просто решили вместе пожить, и как это говорят, чувства проверить. Вот только в итоге пришлось проверять не чувства, а бытовую совместимость.
В одно прекрасное февральское утро, часов в семь, он подошел ко мне с растерянным как у годоваса лицом.
- Что случилось? - спрашиваю.
Он ресничками хлоп-хлоп:
- У меня штанов чистых нет.
Ох ты ж!
- Ну и? - спрашиваю.
- А где они? - отвечает он мне по-еврейски, вопросом на вопрос.
- Ты у меня спрашиваешь? Ок, давай вместе поищем. Ах, вот же они, штаны твои, все семь штук, в корзине для белья! Ура! Нашлись!
Но радости на его лице не появилось.
- Что не так? - спрашиваю, - нашлись же портки твои.
- Но они же грязные, - растерялся он.
- Хм, они и не могут быть чистыми, они же не стираные, - отвечаю я.
Он совсем закручинился, сник.
- Что же мне делать, - спрашивает.
- Ты у меня спрашиваешь? Откуда я знаю? У тебя же штанов нет, не у меня.
И тут он аж взвизгнул:
- Ну я же с девушкой живу не для того, чтобы штаны самому стирать!!!
Я хохотала так, что все соседи с первого по шестнадцатый этаж слышали.
- А я, - говорю, - с мужчиной живу не для того чтобы штаны ему стирать. Ты же мои штаны не стираешь. Почему я твои стирать должна?
Внятного ответа я не дождалась.