Там, за витриной... Друзья, я с Ривгоша. Это всё равно что с другой планеты. Моё левое запястье воняет невыносимо бабушкиным шифоньером от элитного Jo Malone, а правое засратая лакоста окутала загадочным шлейфом собачьего корма пополам с пектусином вместо обещанных нот жасмина и пачули. Навещать Ривгош - это женское. Это релакс, цигунотерапия, транс тибетских чаш. Мужчина в Ривгоше - инородное тело, пришелец с выражением лица с мешающей какашкой под носом, ему тесно, страшно, он кричит "помогите, я хочу домой, в пещеру, жрать мамонта и смотреть бои без правил", но его никто не слышит, из мужчин выживают только охранники, их выращивают в специальном питомнике, в котором они проходят сеанс глубокого гипноза, прошлого нет, теперь он не Лёха или Серёга, а Алекс и Серж, он умело вращает глазами 360 и бессистемно дёргается, нагнетая обстановку и отпугивая случайных прыщавых подростков, зашедших стащить чего-нибудь неприколоченного. Основное же население планеты Ривгош - самки всех сортов, зд