Смертью, брошенной напоказ — это раз.
Смертью, выданной за слова — это два.
Смертью, принятой по любви — это три.
⠀
Ульяна умеет видеть смерть в глазах людей. Воздух пахнет полынью, а глаза прохожих затягивают в видения смерти. Они умирают и умирают, эти сто тысяч мертвецов. Они везде. Смерть — везде.
⠀
Полынь вышвырнула Улю из привычной жизни: брат умер, мама выгнала из дома, денег нет. Страшно быть рядом с людьми и случайно встретиться взглядом. Но что, если можно избавиться от этого навсегда? Скажем, выиграв игру старика Гуса? Что, Уля, готова найти три смерти и принести три подарочка? Раскрыть тайны полыни? Только учти, у Гуса мало кто выигрывает. Непонятно, кто он, старик в оборванной одёжке, но он — надежда.
⠀
Это мрачная книга. Впрочем, странно ожидать веселья от книги про смерть.
⠀
Темные улицы, коммуналка на окраине, серость, ржавая вода, непонятная больница, синяки под глазами и впалые щёки — такая безнадёжная атмосфера. Как будто у героев светлая полоса в жизни перепачкалась, как побелка на бордюре.
⠀
Я не могу советовать или не советовать эту книгу, потому что у всех может быть разное впечатление. Хоть я и не сталкивалась со смертью близких, но меня накрыло осознание, что все мы — сто тысяч мертвецов, и никто не знает, как и когда умрёт. А это может случиться в любой момент. Представляю, каково было Ульяне всё это видеть. Думаю, из-за "Полыни" мне сегодня и снился страшный сон, весь пропитаный страхом и смертью.
⠀
Впечатлительным людям лучше не читать ночью.
⠀
P.S. Я пошла искать полынь на даче. Мне хотелось узнать, как же она пахнет. Нашла, понюхала. Запах знакомый, не такой отчаянно горький. Полынный, в общем. Полынный.