Весна наступает внезапно - внутри и снаружи. Как-то потрясающе легко на сердце от всех этих сочащихся смолой сосен и небесных проталин. А между тем никто и никогда не дарил мне мимоз -этих желтых, пушистых шариков, пахнущих мыльными пузырями. Их продают у метро радостные розовощекие бабушки и суетливые по-весеннему гастарбайтеры. Мне когда-то, несмотря на все протесты, всучили огромную желтую розу с резким морковным запахом, и я ехала с ней в вечернем автобусе, ловя завистливые взгляды пассажиров. Я не люблю, когда мне дарят цветы - банальности не в моем духе, да и живут сорванные растения недолго. Однако мимозы - исключение. Никто не дарил мне мимоз.
Но вот я еду в сонной электричке и в руках у меня - пушистый букет из Абхазии. Мне никогда не дарили мимоз - так почему бы не подарить самой? Много света - в последней сказочной метели, в этих желтых цветах, даже в синей темноте за окном. Весна пришла и кинула в лицо напополам вдохновений с терзаниями. Хочется жить даже когда не понимаешь жизни. Хочется верить, что все это - настоящее. Почему же все это со мной -отнюдь не лучшей из людей, не самой доброй, не самой красивой, не самой талантливой? Эгоистичный, вредный, ранимый, пессимистичный мизантроп - вот он, мой портрет маслом. Но хочется быть хорошей. Как же хочется быть хорошей!
Стать эдаким рыцарем-защитником, уберечь и повести по солнечной стороне, сочинять баллады и поэмы - но черт побери, я не владею рифмой, и от невозможности выразить душу кажусь себе немного жалкой. Вот оно, тело - жалкая, неуклюжая оболочка с кучей косяков и недостатков, и невозможно за ним увидеть, как то, что внутри, трепещет, стремясь согреть и спасти самое близкое существо на свете.
Страшно, если не поймут. Жутко, если не оценят. Но что бы не происходило раньше, какое прошлое не оставалось за закрытыми дверями, здесь и сейчас - начало пути. И только от меня зависит, пройду ли я всю дорогу до конца или завалюсь в кювет. Вот только… так хочется быть незаменимой.