И когда поет в оперенье времен, тленья прель,- ведь не соловьиная то сладким сном, льется трель, не ему нас носить на руках, мир не будет витать в облаках,- раз уж воск искусства, вдруг растаял в словах, значит снова грустный, день созрел в небесах,- что ж ты всё не проснешься никак, утопающий в чуде чудак?
И когда поет в оперенье времен, тленья прель,-
ведь не соловьиная то сладким сном, льется трель,
не ему нас носить на руках, мир не будет витать в облаках,-
раз уж воск искусства, вдруг растаял в словах,
значит снова грустный, день созрел в небесах,-
что ж ты всё не проснешься никак, утопающий в чуде чудак?