В моих волосах листья и трава, на голове вместо венца — рога. Несу себя плавно и легко, видя как сокол парит высоко.
На моих плечах мох и тьма, а руки покрыты перьями и тишиной. Под моими ногами не мнётся трава, и привечает меня лишь народ лесной.
Моё имя — моё племя.
Идёт и тянется время, на темени сияет из звёзд диадема, я выхожу на тропу войны.
Под моей дланью сбираются орды Иных. Им выпало тяжкое бремя: нести себя миру, не покрываясь тенью и не прячась в лесной тиши.
Моё слово — острый шип.
Во всю ширь звучит раскатистый голос, что был полузабыт людским народом, и глас велит бубнам держать ритм.
Иные спешат лес покинуть и раствориться в мире, среди людей, позабыв о командире.
Я лишь загадочно улыбаюсь.
Они всё равно вернутся, они всегда возвращались. Сердцами и душами освобождались от людских моральных оков. Выбирались из городских тупиков и прятались меж вековых стволов.
Каждый из них будет мной приласкан и обогрет.
А затем они снова соберут совет и выйдут под палящий человеческий свет. Но я всегда их буду ждать в родных лесных просторах, пусть даже имя моё потерялось в древних свитках и фольклорах.
Моё лицо — резьба тотема.
Придёт время Иных.
Придёт
Наше
Время.
