Прохлада, тишина и жутко.
От набежавшей ниоткуда черной тучи.
От этих темных струн воды,
натянутых, как нервы
и рвущихся от всполохов мгновенных...
От шорохов травы, припавшей...
От колких капель, бьющих
по нежным лепесткам, листам, щекам, ладоням...
И рвется нить, что косу собирала.
И мокрые стекают пряди.
На плечи.
Нет тишины,
Гроза
Гремит, и вызывает
На танец под дождем весенним...
Танцую.
14.04.2018
