Как-то летом я заплетала косы кровной дочке, и наша старшая девочка попросила ее тоже заплести. Ничего, что стрижка каре - две французские девичьи косички у нас получились. Ходила довольная.
На днях смотрю на старшую, бродит по дому лохматая. Говорю неси расческу, давай заплету тебе косу. Тем более волосы уже отросли, будет шик, блеск, красота.
- Неет, только не это, я ненавижу когда трогают мои волосы, вообще терпеть не могу когда прикасаются к моей голове!
- Как же? Тебе летом нравилось, ты сама просила тебя причесать.
- Это я прикидывалась, чтобы тебе понравиться.
Занавес.
Иногда думаю, какое счастье, что у нее язык без костей. Иначе я никогда бы не узнала, что у нее есть темная сторона.
А ведь это был очень тонкий ход. Процесс расчесывания имеет какой-то сакральный смысл, это особое таинство. Мне кажется я даже видела пару фильмов с сюжетом про расчесывание дочки приемной мамой. Трогательно.
И я как дурочка вложила в те косички свою любовь, нарочито медленно проводя расческой по волосам, лишний раз поглаживая макушку этого одинокого брошенного ребенка, а она замерла, будто боясь спугнуть. Эмоция из серии "остановись мгновение".
Притворялась. Ладно бы наоборот. Пол года назад ненавидела расчесывание, отвергала тактильный контакт, а теперь расслабилась, доверилась. Так нет же)
Плохое кино, переключите канал)