ИСТОРИЯ ЧЕТЫРНАДЦАТАЯ. СЛАДКАЯ БОЛЬ Я иногда думаю, что по мне где-то плачет психотерапевт. А быть может и не один. И дедушка Фрейд с укоризной поглядывает откуда-то сверху, мол: «Чож ты творила, где ж первопричина всего этого безобразия?..» и трубкой так красиво затягивается…и дым из ноздрей… С марта по ноябрь примерно в доме бабушки все приготовления пищи, да и практически вся жизнь днем, протекала в летней кухне. Она была большая и классная: две стены полностью в стеклянных окошках от пола до потолка. Мыть конечно их отдельный гемор, т.к. окна были небольшие, примерно по формату альбомного листа, и таких окошечек – штук 100 не меньше. Подкрашивать рамы тоже развлечение не для слабонервных. Зато развивали мелкую моторику, усидчивость и внимание к деталям. Ближе к зиме мы практически переставали ей пользоваться, т.к. урожай весь собран, заготовки сделаны, а протопить стеклянное помещение – это все равно что греть улицу. Но от безделья и скуки, а еще в поисках уединения, я часто туд