Наконец-то я добрался до экрана. Передо мной белый электронный лист и сейчас, мазок за мазком, я положу на этот импровизированный холст что-то, хотя бы отдалённо напоминающее картинку. Будет она красивая или нет, я пока ещё не знаю, но я точно знаю, что она будет про меня, а точнее про настроение и мысли, которые вот уже второй час роятся в моей измученной прошлоосенней пожухшей и никому не нужной листвой голове, занимают место и не дают выпасть свежему белому зимнему снегу. А ведь я его так жду. Мне не хватает снега. Его бесконечного хрустящего полотна, забавно искрящегося аромата и тающей теплоты. Тихого шуршания снежинок, молчаливо падающих с тёмного небосвода. Морозной трескотни, подобной армии цикад, бомбардирующих слух и навивающих зевоту. Морозного ветра, приносящего из ниоткуда обрывки незаконченных разговоров. Они, как шум волн Чёрного моря, бьющихся о бетонный волнорез, рассекают нос и делают его красной грудкой городского сумасшедшего снегиря. Ну вот, набросок готов – самое время его скомкать и бросить в камин.
