Вторую неделю мы ломали голову над преступлением. В своей квартире с механической асфиксией и, предположительно, изнасилованием (судмед все таки потом отмел износ), обнаружен труп заместителя главбуха местного Регионгаза. СМИ поняли шумиху, кучу версий напридумывали. Мы в работе, в поте лица и других частей тела.
Женщина чуть старше 40-ка, одинокая, ни мужа, ни детей, ни завалящего любовника. Из родственников - сестра, которая проживала в другом районе города, между собой ежедневно созванивались, преимущественно по стационарному телефону. Сестра и забила тревогу.
При осмотре ничего интересного не обнаружили,изъяли что - то по мелочи, в том числе записные книжки. Бабки- соседки, владельцы собак, маргинальные личности только разводили руками и нахваливали безвинно-убиенную. А мы чесали репы и продолжали рыскать.
Была в этой ситуации какая - то неувязочка. Квартира ухожена, все функционирует, краны не текут...Должна же она использовать кого-то в качестве мужчины, гвоздь там вбить, саморез ввернуть.. Коллеги наличие такого помощника отрицали, говорили, что женщина самостоятельная, могла по хозяйству справиться, несмотря на то, что экономист. Кстати, совершенное преступление с ее профессиональной деятельностью не связывали. В местном ЖЭКе заявки на проведение мелкого ремонта отсутствовали.
При очередной беседе с сестрой, она неожиданно вспоминает, что вроде как обмолвилась ныне покойная, что познакомилась с парнем, очень хорошим мастером, который и помогал ей иногда по быту. Любовную интрижку исключала категорически. Но вот беда, не может сейчас сестра вспомнить ни как зовут парни, ни как родственница с ним познакомилась, через кого, где. Вроде как пару месяцев назад, и зовут то ли Вася, то ли Петя, то ли Слава. И где живет и работает этот Слава-Петя-Вася, ей тем более неизвестно.
И сидим мы с боевым товарищем в служебном кабинете в воскресенье, думы горькие думаем. В который круг побеседовали с подсобным аппаратом и общественностью, результат - ноль. Абсолютный. Сидим, грустим. Товарищ листает в очередной раз записную книжку покойной. И задумчиво отделяет крепко прилипший крайний листок от обложки. А там записаны цифирки и подпись: "Костя- мастер".
Дальше дело техники. Установили адрес, подтянули парней на всякий случай, нашли фотографию Костика. Выставились. Вышел он из подъезда, надо сказать, парень здоровый- рост за 180 и килограммов 120 живого веса, увидел нас и бежать. Догнали, облепили его как лайки медведя, он, как Мишка, нас и раскидывал. Побороли.
В кабинете сидел молча, насупившись. Потом попросил водки и поплыл. Все оказалось банально просто. Забухал он, деньги закончились, вот он и пришел к своей периодической работодательницы попросить у нее аванс в счет будущих заслуг. Накричала она на него, денег не дала, да еще и высказалась по поводу его мужественности и жизненной состоятельности. Ретивое взыграло, придушил. Прощу простить, отнестись снисходительно, я больше не буду... Уехал, конечно, по 105-ой.
Нет, без фарта никак!