Михаил Боташевич.
Исход.
Лето билось с холодами
И легло на поле брани.
На осенние поля,
Ещё теплиться земля.
Но спешит её покинуть,
В небе клином журавлиным,
Птиц печальная провинность
В небесах исходом длинным.
Лето здесь должно погибнуть,
Слёзы с неба как вода.
Якорь к берегу не кинуть,
Расстаются навсегда.
Покидают эту землю,
Под оркестр красных листьев.
Жёлтой осени тоска.
Красный листик у виска.
