Вышел я как-то покурить наулицу.
Снег скрипучий, тапки на босу ногу, пуховик до колена, настроение так себе, ночь и не спится.
Спрятался в капюшон, стою дышу свежим воздухом.
И тут он мне:
— А ну показывай свою квартиру, - так глянуть, соплёй не перешибёшь сразу, но и драться тоже не полезешь. Сам кривой, куртка драная, джинсы тёртые, кепка с обмороженными ушами.
Идёт смело, прямо ко мне. Думал сигаретку спросит. А он, вишь, про квартиру.
А у меня там мать больная спит, жена копошится и дети сопят давно.
Щас!
Квартиру ему.
И пистолет в пупок мне тычет.
— Какую тебе показать? Я ж не риелтор, — шутка так себе.
— Показывай квартиру или дыру сделаю.
Я ему и говорю:
— Красиво гутаришь, значит ты-то мне и нужен, — сигарета кончилась, в снег бросил, — жизнь такая паршивая, веришь, сижу один в ней, как бурьян, на работу, с работы, на работу, с работы, туды-сюды.
— Ты мне тут мульку кончай...
— Так что, папиросу я докурил, желание, считай, последнее, выполнил. Пора и прощаться.
— Квартиру показывай.
— Жаль, не кому руку пожать, — даже слезу стряхнул, так тоскливо стало.
— От сука.
— На работе шаромыжники одни, друзья детства разбежались, кто куда: кто в колонию, кто в земле лежит давно, один Федька-красавчик, сволочь одним словом, заграницу смылся. И я шарахаюсь по свету.
— Слушай, — я ему, — я тебя ждал, так ждал, подохнуть прям хотелось, а тебя всё не было. И тут ты. Наконец-то!
—...
— Ты только мог бы службу сослужить. Стреляй так, чтоб подохнуть не сразу, чтоб покорчиться и слёзы вылить. Наораться всласть охота.
— Ну это в печень стрелять надо или в позвонок, но там не точно, — он ковырнул в зубах ногтем.
— Давай в печень.
— Ты орать будешь, меня загребут.
— Точно. Что ж тады? - я помялся, холодно.
— Хрен знает, давай кляп в рот засуну, пока развяжешь, я смотаюсь.
— И то дело. У тебя есть кляп этот?
— Платок надо или носком дырку заляпать.
— У меня дома есть пару штук.
— Ага, ключи мне давай сразу, - и смотрит на меня так лукаво, с интересом даже.
— Если пристрелишь, меня ж сразу вычислят, с какого я номера.
— Тогда надо по-тихому мочить тебя, как свинью, ножом, — он даже расстроился.
— Незадача. В жизни ничего не мог выбрать и смерть туда же, всё не так, как мне по душе. Ну и хрен с ним.
— Ты мне номерок-то скажи. И в кусты отойдём давай.
Прикурил, пальцев на ногах не чувствую, синие, наверно, уже.
И тут с балкона:
— Лёха! Ты там долго с желудями-шишками возиться будешь?! Нам поделку в школу к семи тащить, сам лепить будешь!
.....................................................
Фантазия Сергей Гетман ©