Память душит.
Выжигает по сердечной мышце узоры.
Захлестывает волнами тоски не возврата.
Но порой память,это единственное,что нам остаётся.
Помню,как сидела на его кухне.
Было дымно и холодно от открытого окна,помню глаза его наглые и как первый раз поцеловал.Мимоходом,отработанным движением,как будто делал это со мной тысячи лет «до».
Какими нелепыми путями жизнь приводит нас к человеку,который по всем разумным прогнозам должен был остаться в одном вечере,а в итоге завёл себе в голове собственную комнату.
У него там есть стул,на котором он сидит,стол,на который он облокачивается,когда курит.Есть окна моих глаз,через которые он неустанно бдит,попивая кофе с мёдом.
Память отхлёстывает плетьми его злость.
Слова его,сказанные пылу гнева,как острые злые клинья раз за разом звучат в голове гонгом.
Но все его стороны-одинаково любимы мной.
Мне нравится отсутствие «если бы»,мне ещё вкусно от его имени,произносимого вслух,но уже не горит внутри пожаром нефтяного танкера.
Мы вышли из алгоритма,из общепринятых норм,мы оба из категории «вылечи свою голову пожалуйста»,такое не может быть рядом и продлеваться в каждом дне.
Но я благодарна за память,которая будит меня каждую ночь,положив на лопатки,удушающим «север-юг».
