Мужик, купи топор.

Эту историю я услышал от одного знакомого.

Дело было в 90- е годы . Тогда было много специалистов по прямым продажам. Посуда Цептер, кофемолки, китайские кухонные комбайны, которые ломались через 15 минут после исчезновения коммивояжёра. Эти герои могли продать вам все, что угодно. Это не тупые хомяки, которые выучили 2-3 скрипта и звонят вам, чтобы украсть с вашей карточки пару тысяч рублей.

Эти могли за 10 секунд загипнотизировать вас так, что вы отдавали им все, что у вас было, а потом не могли понять, как вы купили такое.

Но один продаван навсегда останется в моей памяти.

Это было в июле 1992 года. Я продавал на рынке малину, которую мы с друзьями собирали в лесу. Сладкая, спелая : одна незадача- быстро теряет товарный вид. Продать мятую малину со дна корзины сложно и я застреваю надолго за прилавком.

И тут появляется ОН. Слегка небрит, помят, куртка носит следы вчерашнего застолья. Он идёт между прилавками, небрежно держа в руке топор. Небольшой такой топорик, чёрный и совсем не угрожающий.

Сама по себе картина совершенно нормальная для Ладожского рынка. Ну мужик, ну с топором. Мало ли что.

Он подходит к моему соседу по прилавку и небрежно кладёт топор прямо на товар.

Купи топор- обращается он к нему с небрежной утренней хрипотцой в которой все: спирт Рояль, охтинская печаль, невнятная угроза.

Сосед вздрагивает— А зачем мне— немного бледнеет, отшатывается. А вдруг черкнутый или под наркотой. Тут и такие ходят.

— Купи, хороший топор! Пригодится. Он подталкивает топорик соседу, но того выручает внезапно возникшая из неоткуда, видимо почуявшая неладное, визгливая базарная жена.

— Да что ты тут свой топор на белье кладёшь, ты мне все колготки испортишь, с утра пьяный, знаем таких. Иди отсюда с топором вместе своим! Видали пьянчуга, совсем обалдел.иди отсюда. Мужик мрачнеет и озирается по сторонам. И тут я делаю ошибку, ловлю его взгляд, нехороший, чёрный и мутный. Все думаю, я пропал. Сейчас он мне топором голову снесет.

— Эй, турист, купи топор, в лес возьмёшь. Моментально срисовывает мою штормовку, хаер до плеч и запах костра.

—Да ну его, это же смерть туриста. На нем сталь говно, мне такой не нужен. У меня хороший свой есть— пытаюсь отбазариться.
— Сталь говно? СМОТРИ!
Абсолютно неуловимым движением руки мужик швыряет топор вниз. Звон металла, летят искры. Я отшатываюсь. В полном молчании мы с соседом осматриваем торчащий из рамы прилавка топор. Легким движением руки мужик прорубил насквозь квадратную трубу и топор глубоко увяз в ее нижней кромке.
Зря я не купил топор. Остановило только то, что деньги мы с друзьями собирали на поездку в Туапсе, и выручкой за малину надо было поделиться. Потому что, когда я вынул его из прилавка, то на лезвии не было ни единой зазубрины. Как новый. Мужик замолчал, видимо понял, что клиент не тот, забрал топор, молча ушёл и потерялся в сутолоке Ладожского рынка навсегда.

Не знаю из чего сделан был топор, возможно из метеоритной стали.

А мужик? Я вот все думаю , может это Локи, или Гефест бродил в людском обличье, и искал кого- то кому ещё нужен топор, рубящий сталь, как масло?