БЕРИ ШИНЕЛЬ, ПОШЛИ ДОМОЙ.
Булат Окуджава.
А ведь и мы когда-то такое споем.
И у нас ведь закончится война. Гражданская, гибридная, да, чёрт с ним с этим названием!
Украинская война. Война, в которой мы убиваем друг друга. Ненавидим и убиваем. Бессмысленная война. Жестокая и антинародная. Война, о которой и в Киеве, и в Донецке, и в Москве, и в Вашингтоне рассуждают и всё знают посетители дорогих ресторанов и любители хороших сигар.
Вот так зальются дорогущим пойлом, надрежут сочный стейк «Нью-Йорк» и начнут за «патриотизм». А парень молоденький, Колька какой-нибудь или Серега, лежит в донецких степях, простреленный насквозь, с открытыми голубыми, или зелеными, или карими глазами и окоченевшими руками, и мамка воет его в однокомнатной квартирке, и никто её не слышит, и всем наплевать. И война идет. И четыре года мать без сына.
А они в ресторанах все за «Родину», да все за «Сталина». И каждый за свою «Родину», и каждый за своего «Сталина». И даже отрыжка у них отдаёт одним и тем же ирландским виски.
И ведь настанет время, когда эти, из ресторанов, скажут молодым парням: «Все. Война закончилась. Больше не надо никого убивать. И тебя больше никто убивать не будет. Мы обо всем договорились. Бери шинель. Иди домой.
Медальку мы пришлём тебе по почте». И разъедутся по домам Кольки и Сереги, оставшиеся в живых, и будет пустота в их душах, и горечь, и медалька на груди.
Василий Александрович Волга