Когда я был маленький на железнодорожном вокзале была парикмахерская. Скажите, кому из пассажиров придёт в голову подстричься пока стоит его поезд!?
В этой парикмахерской стояло 2 кресла, зеркало во всю стену перед ними, репродукции картин, кожаный ремень, свисавший с гвоздя и запах Шипра из склянки с резиновой грушей на шланге.
Мастер и клиент были старыми знакомыми, когда-то вместе воевали. Пока мастер стриг они неспешно беседовали. Потом мастер брал ополированую временем доску, ложил её на ручки кресла и я взбирался на эту умопомрачительную высоту. Белая простыня, "как будем стричь молодого человека?" и взгляд над очками.
"Под канадку..." и ожидание ароматного облака из склянки с оранжевой резиновой грушей. Мы возвращались с дедом на его Запорожье благоухая резким "мужским" Шипром. (интересно есть ли он ещё в продаже, этот запах детства?)
А за дверью маленькой парикмахерской стучали колёсами поезда на маленьком вокзале моего родного городка. Много лет спустя я сяду в поезд и уже никогда не вернусь, а вместо парикмахерской откроют магазин для транзитных пассажиров.