Ценили, относились с уважением, порой вступались за неё... Но так, чтобы действительно любить - нет.
Нельзя сказать, чтобы ей очень нужна была чья-то любовь...
Она привыкла жить так, как жила...
Но иногда, пасмурными вечерами, она позволяла себе помечтать.
Вот появится в её жизни человек...
И она сразу почувствует, что это он. По глазам, может быть, а, быть может, по голосу...
Голос его будет теплым и уверенным. Говорить он будет довольно размеренно, но ни в коем случае не важно.
Взгляд его будет прямым и слегка снисходительным. Как будто он понимает в жизни чуть больше, чем все вокруг, и поэтому готов людям многое прощать.
А ещё - руки. Она точно знала, какими будут его руки. Сильными, тёплыми, родными...
Вот встретит она его, и никогда никуда больше не отпустит.
И он будет ради неё творить, работать, жить.
Он ради неё будет готов на всё, потому что она одна станет смыслом всей его жизни.
Всё, что он будет делать, будет делать с мыслями о ней.
А она будет ему во всём и всегда помогать. Она будет бесконечно гордиться им, а он - тем, что она у него есть.
Долгой и счастливой будет их жизнь, как бы избито это не звучало...
А сейчас она мечтательно смотрела в окно и сквозь собственное отражение замечала, что темный двор потихоньку прихорашивался лёгким пушистым снегом...
Долгожданным и сказочным...
Всё вокруг светлело - аллеи, деревья, мысли...
Она смотрела в окно и улыбалась...
Её звали ПРАВДА...