Вокруг только тлеющие угли, искры падают и исчезают. Пепел, будто снежинки, кружит и опадает на землю, покрывая ее ровным и мягким ковром.
Это все, что осталось от твоего мира, который ты так бережно создавал и хранил. От башенок твоих замков, от изгибов твоих мостов, от фресок и витражей твоих библиотек. Все, что осталось внутри.
Ты стоишь в центре пепелища, затаив дыхание. И смотря вверх, на чёрное небо, озаряемое только редкими всполохами, ты видишь свет новых звёзд, еле пробивающихся сквозь завесу дыма.
Первые капли холодного дождя падают тебе на лицо, смывая всю грязь и копоть старого мира.
Раскинув руки, запрокинув голову, ты кружишься будто бы в танце. Капли разлетаются во все стороны, ослепительными искорками озаряя тьму.
И ты понимаешь, что это не конец, а, наверное, лишь начало.