Я помню, девочка...
Первый раз попала в Сирию летом. Жара испепеляющая. Российский юг жаркий? Ха. Едешь по трассе - кажется машина плавится на ходу. И трасса превращается в липкую жвачку. Солнце... везде. В каждом кусочке тела. Размягчает его до плотности сахарной ваты. И вдруг Дамаск. Щэм. Шааам. Огромный. Распахнутый настежь. Привет, восток. Восторг врывается в душу. Разрывает одежды. Растворяет тебя до изнемождения. Музыка. Запахи специй и розовой воды. Музыка... она звучалала даже глубокой ночью из каждого окна, машины, магазина. Музыка жизни и счастья. Львята халифата родились позже. Те дети, которые резали головы, расстреливали неверных. Они не слышали той музыки. Не видели того солнца и широких улиц Дамаска. Свободных от зла. Привет, восток. Привет, портреты Асада и скормная улыбка девочки-езидки. Она впервые увидела русскую и угостила ее кофем и подарила свой бирюзовый браслет на удачу. "ТЫ Фируза... твои глаза как небо Дамаска. Запомни меня, Фируза... мы же еще встретимся, я буду ждать".
Я помню, девочка. Помню , твое небо и музыку твоей души. Странная штука жизнь. Собираешься в гости, а хозяев больше нет.
И небо поменяло свой цвет на черный.
Я помню, девочка...
Olga Al Kattan