Дело было в 90-х. Мне 17 лет. Около двух часов ночи возвращаюсь домой. Захожу в подъезд. И в этот момент из лифта выходит мужчина. Окинула взглядом. Около 40 лет, быковатого вида. Немного растерялась. Ладно, думаю, подъезд-не лес. Кругом квартиры, люди в конце концов. Подхожу к лифту и... За секунду моё благостное настроение сменилось тревогой. Называйте это шестым чувством, чем угодно. Я испугалась раньше, чем поняла в чём дело... Не хлопнула подъездная дверь? Она всегда, ВСЕГДА хлопает. Стало так тихо-тихо, как будто выключили звук. Медленно поворачиваюсь, с надеждой, что показалось... Не показалось. Стоит. На улицу не выходит. Держится за ручку двери и смотрит в упор... Как-будто просчитывает варианты. Страх сковал всё тело. Господи, я же в своём доме, в своём подъезде, в двадцати метрах от своей квартиры. И тут этот спокойный, уверенный взгляд... Что делать, что делать? Бежать на верхние этажи, кричать как можно громче, а может попытаться заскочить в лифт... и молиться , чтоб не успел допрыгнуть. Время, как-будто остановилось. Стоим, смотрим друг на друга... Пауза затягивается... И в этот момент: Ура! Аллилуйя! Не может быть!, с улицы доносятся голоса... все громче и громче... В подъезд входит шумная компания.
На ватных ногах зашла домой, всю трясёт. Прислонилась к стенке, закрыла глаза: Пронесло...