В последнее время заметила за собой закономерность, что раз в год во мне просыпается писатель. Он не буйный, но требует читателей и собеседников, как в том анекдоте:
— В тебе умер поэт и философ.
— Да во мне много кто сдох. Воскрешаю периодически литрами крепкого чая. Но лучше сидеть на этом кладбище в тишине, чем слушать хор субличностей, своими комментариями хаотически рвущих одеяло реальности на куски одностороннего восприятия мира.
— А шизофреник еще живой, я погляжу. (с)
Так вот, хочу рассказать с чего всё началось. Однажды на одном мигрантском форуме меня как музыканта попросили порекомендовать классическую музыку. Думала, что банально накидаю в личку в том же контакте шлягеров, и шабаш. Да не тут то было, попросили завести отдельную тему с комментариями. Подстава, подумалось мне. С детства за мной закрепилась слава никакущего сочинителя, хоть и веселящего всю родню своими сочинениями по литературе. Но попробовала, втянулась. Пишу наброски в близкой мне форме постов. Люблю