Серо-зеленые стены, грязно-белый потолок, да край соседней кровати… Все, что я мог тогда видеть с больничной койки, к которой был теперь надолго прикован. А я привык писать. Даже находясь на передовой, я всегда носил с собой маленький блокнот и карандаш, чтобы в редкие минуты затишья чиркнуть пару строк, которые после разворачивал со всеми подробностями. Я привык рассказывать бумаге об окружающем мире, о событиях, которые происходят. Пусть, мои рассказы никто и не видел. Это была моя возможность отстраниться от того ужаса, что ворвался с войной в наш мир.
…
Слова доктора прозвучали как приговор. Я даже не смогу приподняться. Как только остальные осколки извлекут, меня отправят овощем в глубокий тыл, доживать ненужную никому жизнь.
…
Кроме меня, в палате был еще один раненый боец. В основном, если он доставал где-нибудь бумагу, то лежал и делал из нее журавликов, которых потом раздавал медсестрам. Но, иногда, приподнимался на локте и даже садился на койке и смотрел в окно. Боже