*Hustle (англ.) - понуждать
Эту исторю я начал писать в 2017 году в СИЗО. Она обо мне и моих друзьях. О преступлениях, которые мы совершали, о аресте, о первых днях в тюрьме...
Все имена и некоторые детали изменены. Но, тем не менее, это true story...
"Свобода в буржуазном государстве - есть свобода для богатых. Даёт ли свобода каждому по миллиону? Нет. Что такое человек без миллиона? Человек без миллиона есть не тот, который делает всё, что угодно, а тот, с которым делают всё, что угодно"... Это мысли классика русской литературы, датированные второй половиной девятнадцатого века. Наверное, странно вспоминать классика за пять минут до разбойного нападения на ломбард. Но это меня бодрит. Бодрости мне нужно на троих; чувствую, что парни в шаге от того, что бы развернуться и уйти. У меня у самого "очко играет", но я страстно жажду денег - этой "чеканной свободы". Миллион - удобная штука, при случае. Понятно, что "лям" не может обеспечить благоденствия и стройного течения дел. Миллион рублей уже не тот, что в девятнадцатом веке. Но закрыть дыры в моём бюджете он сможет, и я надеюсь, что сейчас мы возьмём каждому по ляму.
Вот оно. Азартное волнение, от которого не помнишь себя и становится холодно и приятно. Я ждал именно этого чувства. Медицинская маска на шее, поднимаю её на лицо. Я делаю шаг. Словно прыгнул с крыши. Не говорю ни слова, просто иду, знаю, что парни пойдут следом.
План у нас простой: разберёмся на месте. Главное - никого не бить. Или, хотя бы, бить не сильно.
Мы внутри. Я быстро прохожу мимо полуспящего охранника, с разбегу перемахиваю через витрину, бросаю взгляд на "секьюрити" - он уже лежит, над ним Руслан. Совсем близко со мной кассирша, глаза как чайные блюдца - в шоке. Неудивительно, ведь у меня в руках молоток. "Извини, но это не тебе, детка". Молоток для витрины - я начинаю бешено колотить стёкла, грохот жуткий, осколки брызгами в разные стороны. Мадам бросается прочь, Сёма ей на перерез. Видимо, он постеснялся как следует пресануть её, потому что я слышу пищание сигнализации - нажата тревожная кнопка. Я слишком увлечён витриной, что бы обращать внимание на это. Долбанное стекло с плёнкой внутри. Оно не разбивается, только продавилось и прижало лотки с золотом. Я рукам выдираю это сатанинское изобретение стекольщиков, начинаю собирать "рыжьё" в сумку. Семён рукояткой "макарыча" разбирается со второй витриной. Такое ощущение, что он всю жизнь этим занимался.
Прошло меньше минуты. В зоне видимости ни одного ювелирного украшения - всё перекочевало в наши сумки. Есть ощущение, что пора валить.
Середина прекрасного солнечного дня. Город, в своей нечуткой огромности, живёт привычным ритмом. Кто-то деловито вышагивает по важным делам, кто-то лениво гуляет с детьми. Пенсионеры в растоптанной обуви размеренно шаркают за покупками.
Мы бежим в медецинских масках, с сумками, набитыми лотками с золотом, с пистолетами. Бежим через дорогу, жестами останавливая машины. Сворачиваем во двор, пятьсот метров вдоль дома, в гаражи, где потише. Останавливаемся. Сердце бьётся сильно, под самым горлом, и так перехватывает дыхание, что жарко и больно в голове. Думаем, что неплохо бы продолжить движение на легке. Решаем снимать золото с лотков. До нас быстро доходит, что это долго, хоть мы стараемся изо всех сил. "Рыжьё" закреплено на булавки, тонкие цепочки рвуться, звенья летят в разные стороны, серьги теряются в траве. А куда девать лотки? Дебилы, блин. Убираем всё обратно в сумки. Пистолеты и молоток кидаем туда же, бежим с баулами, как челноки. У меня с кистей рук хлещет кровь - тонкие медецинские перчатки не лучшая защита в борьбе со стеклянными витринами. Кажется, что прошла уже вечность, на самом деле - семь минут...
Вот маленький частный магазин, затерянный в однообразных дворах. Заходим внутрь, узнаём у продавщицы адрес, покупаем газировки и заказываем такси. Водитель - старый армянин, не задаёт лишних вопросов, несмотря на наш растрёпанный вид. Через двадцать минут мы уже дома. А где то далеко, в ограбленном ломбарде, лейтенант полиции вызывает наряд кенологов с собаками, что бы пустить их по нашему следу.
Мы поделили золото и разбежались. Сёма махнул в Сочи. Руслан отправился в деревню на дачу. Я решил поехать домой - в маленький провинциальный городок. В этот мир моего детства, где так ласково горит солнце и улыбается высокое небо. В эти ночи, наполненные пушистыми звёздами, глядя на которые, можно почувствовать полёт земли. У меня есть увесистый кулёк золота, немного налички, сумка, забитая модной одеждой. На первое время хватит.
Я звоню другу детства, что бы он приехал за мной. "Тут недалеко, триста километров "туда-обратно", я заправлю". Едем. Вокруг поля, затем холмы с сосновыми шапками, быстрые речки. Воздух не отравленный городом. Мир зелёный снизу и голубой сверху. На душе необъятно. Но... Мы обгоняем полицейскую машину; сознание прожигает тревожная мысль. Может, это уже едут за мной по месту прописки? Ё*аная параноя. Похоже, я ещё долго не смогу спокойно воспринимать полицию в любом её прявлении. Пройдёт. Володь, говорю, тормозни где нибудь, пива куплю. Выхожу у магазина, мимо проезжает машина полиции, которую мы обогнали, проважаю её взглядом. В очередной раз говорю себе, что с первого "хасла" прошло уже несколько месяцев и нас не нашли. И не найдут. Пусть в ломбарде осталась моя кровь - это ДНК, но моего образца нет в полицейских базах. Лиц наших ни кто не видел. Нет никаких вариантов, что нас найдут. У меня всё хорошо и я еду домой...
А карма просто прядёт своё.
Продолжение следует...
Больше на моих каналах в telegramm:
https://t.me/backdoorrus
https://t.me/true_man_rus
