Иногда я думаю-жаль, что стены не умеют говорить.... Как много они могли бы рассказать об истории этого дома, о людях, которые в нем жили... Этот дом, в котором мы сейчас живём, видел ещё мою прабабушку. В нем прошла юность моей мамы.... Моя бабушка приглашала в этот дом гостей... Мой дедушка складывал в сервант свои книги и любил вздремнуть на веранде.... Этот дом видел свадьбы и похороны, видел ссоры и примирения, он помнит мою бабушку молодой и энергичной, а меня-совсем маленькой, пятилетней девчонкой с писклявым голосом и вредным характером. Этот дом слышал песни и рыдания, он был уютным и тёплым, был холодным и неухоженным.
Если бы это был просто чей- то дом, дом чужих людей, я не стала бы описывать ремонт, не стала бы делиться успехами и разочарованиями.... Но этот дом мне родной, эти стены словно охраняют меня и мою семью...
Люди, живущие по соседству, знающие меня всю мою жизнь, всегда приходят на помощь и словом, и делом.
Вот уже и мои дети бегают по этому дому, и теперь дом словно ожил, приосанился, как-будто говорит :"Эй, а я ещё ничего, я ещё постою, зря вы меня сносить хотели..."
Когда я лежу ночью, в тишине, в голове порой всплывают старые воспоминания из детства. Они такие тёплые, такие уютные, в них пахнет бабушкиными пирожками и слышится треск дров в печке....
Давно нет мамы, давно нет деда.... Но дом помнит о них, о их жизни, он знает так много интересных историй, смешных и грустных....
Как жаль, что стены не умеют говорить...
