Иногда , ей-богу, хочется пойти в школу писательского мастерства. Пусть меня научат. Потому что (иногда) хочется верить, что талант передается каким-то волшебным словом. Шепнул тебе его на ушко преподаватель – и ты Толстой. Хотя нет, лучше Водолазкин. Или – гулять, так гулять – Пелевин.
Но цены за школы назначаются немалые, и включается ученая жаба, которая пихает тебя зеленой бородавчатой лапой в бок и шепчет на ушко: «Рассуждай логически!»
Действительно ли ты, нашептывает жаба, восхищена прозой преподавателей этих школ? Считаешь ли ты их, как это модно говорить, экспертами? Признаю, что успешны, – пытаешься ты уклониться от прямого ответа, – и достигли, вот только создание такого же текста не привлекает как цель. А те, чей текст хотелось бы повторить, не преподают.
Пошли бы на писательские курсы Джорджа Мартина? Чему бы он мог вас научить? Неужели читал бы лекции по эстетике Чехова в ее принципиальном отличии от эстетики Горького, как это на российских курсах водится?: Думаю, ничего об истории литературы России или США вы бы не услышали. Вряд ли услышали бы мы и рассуждения о продаваемости. Потому что писать и продавать разные навыки.
Удивило еще недавно откровение некоего гуру в мастер-классе по написанию сценариев. Если, говорит, вы напишите сценарий и направите его продюсеру, то у вас его, естественно, украдут.
Естественно!
И эти люди жалуются на пиратские сайты с бесплатными книгами?
Что ж так по-домашнему-то все... не стесняясь.