Как-то бегу по улице, звонит приятель, заходи, говорит, в бар, мы там с товарищами сидим, пьянку мыкаем, только тебя и не хватает. А я на соседней улице, надо же какая удача. Не расходись, филателисты, отвечаю, скоро прибегу.
Минут через 10 ломлюсь в бар. На входе охранник, суровый дядя, пощупал меня за всякое, ничего нового не нашёл. А через плечо у меня сумочка на длинном ремешке, получемодан.
- Откройте, - говорит, - сумочку. Уж больно интересно, что там внутри.
- Да всякая фигня с работы, - отвечаю, но сумочку открываю.
Картинным жестом поднимаю крышку, а там лежит макбук, бутылка текилы и наручники с розовым мехом. Пару секунд мы оба молча смотрим на содержимое чемоданчика.
- Ну... Эта... Я с работы еду...
Охранник переводит взгляд с чемодана на меня, потом смотрит обратно. Закрывает чемодан и говорит:
- Я даже знать не хочу, где ты работаешь... Заходи...